viernes, 8 de julio de 2016

bicentenario


La Patria de los criollos,
doscientos años feroces,
las parejas del torero,
el traje a rayas, las coces
del caballero español,
los sueños en camiseta,
las histerias compartidas,
Luis Batallán, los poetas:
Juan Gil de Biedma, señores,
Juan de Mairena ¡qué vida!




Se miente más de la cuenta
por falta de fantasía:
también la verdad se inventa.




La luz del Bicentenario
ilumina las ventanas,
de una Argentina gloriosa,
vana gloria del dibujo
que alienta a las mariposas
de lenguas acicaladas.
Tantas veces, tanta nada
tanta tos, tantos esfuerzos.
La lluvia nos acompaña
con su tic tac de campaña,

sábado, 28 de mayo de 2016

rimas

Pepeíllo dijo...
Borrachuzo juntaletras
deja en paz a la cholula
vale más su par de tetas
que tu falsa singladura.

Eres macho sin licencia
un cobarde de postura
alevoso de conciencia
cicatero de ternura.

La visa no te hace hombre
la cicuta merodea
Jimena, prepara el cóctel
para el viejo que babea.

Qué mueras cienes de veces
te desea el que “trollea”
tus discursos se hacen heces
cuando faltas a Jimena.

A tu Rosa de Lima me declaro,
presento mi fiel candidatura
de claveles será mi ramo
y de gemidos nuestra aventura.


José Cilantro
23 de marzo de 2012 14:37
Suprimir
Blogger Joaquin Sabina - dijo...
Esta turra deslenguada,
este putón de colmena
puede salir de comparsa
con el circo de la Ceja.

Yo soy un macho argentino,
más cobarde es la grosera
que mandó en "cana" a Folino
por envidia puñetera.

Jimena, que asco de chola,
que manera de palmar,
malvada que canta en bolas
y no aprende a respetar.

Que se muera el bicharraco
que sale en foto de novia,
que se burlaba del Paco
de Lucía y que me agobia.

Deja de darnos la coña,
reventada por la mafia
no tiene paz tu ponzoña
ni tus versos hacen gracia.

Yo en mi blog la descorono,
verás gemir a esta larva
y desbocar su Barranco
por quien la tiene más larga.

La peña de los peruanos
malvivientes y rastrojos
no pasarán de este año
sin que le arranque los ojos.

José Cilantro, infeliz
no defiendas si no entiendes
quien es la infausta perdiz
hasta que a mi diosa enmiende.

Si babeo es por mi musa,
porelamordeunamina
punto blogspot, sin excusas,
voy desafiando a la CIA.

Borracho soy de Poesía.
La pasión, el fuego, el rito.
Lu vio mi fotografía
y descubrió a Joaquinito.


23 de marzo de 2012 19:18






La  repuesta de Lucía Fonlino.



Cuantas mentiras se han dicho,
cuantos gestos de cobardes,
cuantas noches, cuantas tardes
que alimentaron el nicho

de tiranos populistas,
de corruptos cortesanos
que le besaban los anos
a malvadas y fascistas.

¿Queda algo que agregar
periodistas perdedores?
Ni yo recibí las flores
ni ustedes van a quedar

como héroes en la historia
por ser cómplices de lujo
del zurdo ricacho brujo
que ha perdido la memoria.

¿Poetas? ¿De qué me hablan?
Espías de las plumillas
que contaron las ladillas
de los juicios que no entablan.

Han pasado muchos años,
el miedo se volvió risa.
Los que no tenemos prisa
resistíamos los daños

en nombre de la alegría,
olvidando que era hora
de los pueblos en demora.
A vivir el nuevo día

perdonando al fiel mediocre,
a los tontos y a los malos,
que nos pusieron los palos
en la red de la web ocre.

No hablaré más de Jimena
Coronado, que es la yegua
maloliente, que sin tregua
actuaba como alma en pena.

El pago que recibía
se los cobraba con creces,
se los dije tantas veces
que pensé que se entendía.

De madre puta una hija
de puta es lo que nace.
Y lo que más me complace
es saber que es una pija

de papá, ladrón de estanco
que como tal, ¿adivina?
Le robó a Joaquín Sabina
cuatro millones del banco.

Me mofo de sus condenas
porque no merecen fama,
son lo peor de su rama
de cantautores sin venas.

viernes, 13 de mayo de 2016

Canción de Prima donna.

Buenas noches, prima mía.
Bienvenida al mes de mayo,
Te esperaba en la colina
del zapallo/caballo/carballo/caralho.

Nunca has sido la olvidada
en el fondo de un cajón.
Eres tú la enamorada
del glotón*

Sobran versos enlatados:
Tú ya me entiendes, pasquines,
“Copyright” de los paisanos
Benjamines.

Siempre fuiste abanderada
de borrachos maricones,
pero nunca te espiaba
los calzones.

Buenas noches, prima hermosa,
que agrupas al corazón
con tus pétalos de rosa
de ocasión.

Carne vacuna y porcina:
No tengas miedo de amar
si en los tablados te invitan
a bailar.

Yo ni quise ser tu yerno
ni tu amigo relator.
Ponle cuernos al infierno
por mi amor.

Describiendo con desgano
el palacio de cristal,
dependiente del verano
tal por cual.

Buenas noches, prima bella,
la reina del cabaret.
He sucumbido en tus Venas*
de internet.

Con tantos años a cuestas,
por el Río de la Plata,
son tus cartas indigestas
garrapatas.

Regálame aquellas bragas
que un carnaval me ofreciste.
No sé qué es una “biznaga”
Me jodiste.

A estas alturas, Lucía
sabe que es mi primavera,
Es mi santa y mi enfermera:

Mi divina.



domingo, 3 de abril de 2016

siguen las rimas

-Joaquín no sabe fingir,
 yo sí que soy un cantante
-Pero en rimas consonantes, 
si me extrañas mándame un tuit.

sábado, 6 de febrero de 2016

Fundación Alas

FUNDACIÓN ALAS, GO HOME… NO QUEREMOS UN CONCIERTO EN LA COSTANERA. BASTA DE PUBLICIDADES DE LAS MAFIAS Y LIGAS CORPORATIVAS PARA EL SUDESARROLLO DE NUESTRO RIQUÍSIMO PAÍS. LAVAN DINERO DEL NARCOTRÁFICO Y ENVÍAN DROGA A ESPAÑA VIA AÉREA…

En esta espacio iremos recopilando las payadas (o payasadas, como nos gusta llamarlas) porque la letra con humo(r) entran:

21 Abr 2008
PAYADAS PARA LOS DORMIDANOS.
Escrito por: lucia-angelica-folino el 21 Abr 2008 – URL Permanente
A la propuesta de Marcelo “dormidano”:
No creo que alguien se anime;
el arte de la payada,
por mucho que se examine
es remar contra la oleada.
Y si vamos a contar
al estilo Martín Fierro,
sería bueno que cantar
no los metiera en un yerro.
Porque, en el noble urniverso
tus versos chingan un poco.
¿Cuento mal o algunos versos
tienen nueve? Yo te invoco
a que animes a la peña,
que me digas con sapiencia,
si alguna estrofa reseña
movernos a incontinencia.
O si es fruto de inconsciencia
para tirarnos la lengua.
Si es así harta paciencia
me broto ante tanta mengua
de virtud. Que un blog bostero
tendrá su sabiduría
y lectores, mas no quiero
que aproveches mi manía.
Pues los cantos de sirena
de borrachos del tablón,
en noches de luna llena,
se huelen como un jamón,
pata negra de porcino,
en el alma del rapsoda,
porque Lucía Folino
no consume vino y soda.
ni güiski, ni hesperidina,
ni ginebra ni tequila.
El gran vicio de esta mina
es poder rimar tranquila.
Que me quiten la etiqueta,
que me dejen de explotar
como una rata en probeta,
venga, a jugar por jugar.
Porque a aquel que me persigue,
con el viento tramontano,
le digo: pase el que sigue.
Usté hágalo con la mano.
No me doy por bien pagada,
con honores de vigüela,
porque pronto seré abuela,
esperando advenimiento
del dinero. Hasta Sarmiento
se llevaba su tajada.
Asi que don dormidano,
se acabó la esclavitud,
si acaso su senectud
o su carácter de hermano
espera un lunes al sol
déjese de si bemol
y comparta el estandarte.
No niegue darme mi parte
por egoísmo malsano;
yo me llevaré mi arte.
No me gustan los gusanos.
La payada es cetrería
de cobardes y canallas
que agotan las cofradía
y se llevan las vituallas.
No sabemos quien es Pol
ni si Tinelli es Marcelo,
si me sigue la Interpol
no me verán más el pelo.
Estoy en el blog de al lado,
soy la musa que no cobra,
yo les cuento vida y obra
de un fantasma emparedado.
La razón ha perforado
los versos con la zozobra,
ahora quiten lo que sobra
al destino de los Hados.
Porque se viene el invierno
y nadie grita lo que sabe,
otra estrofa que no cabe
en el río del infierno.
Mis toros tienen sus cuernos
en la frente y cuando acabe
de payar en este enclave
mi nombre les será eterno.
Al mentiroso, una muda
de ropa con fina enagua,
al enemigo ni agua,
y al mufa que plante ruda.
Soy juglar y soy tozuda,
que en este fuego se fragua,
a los nicas de Managua,
por anónimos, cornuda.
Embisto sus desatinos,
de encubridores osados,
al ruedo mando al malvado
que acosaba a los vecinos.
En la ruleta del trino,
pierdo el tiempo y los rimados,
alivio mis entripados,
por eso soy Lu y Folino.
¿A chupar de farra en farra?
Si serás viejo ladino
importándote un comino
el tono de la guitarra.
Me han llamado E.T., la vieja,
el mono, la orangutana,
la Morena, la Sultana,
y hasta de Van Gogh: la oreja,
la Karina, la putana,
me querían tras las rejas.
Me han tildado de pelota
y de termo Lumilagro,
sin embargo no hay milagro
que enternezca a la patota.
Fui Lu(na) de Avellaneda,
el profeta Ángel González,
la sinrazón de los males
del lorito de Espronceda.
Fui internauta de la letra,
cosmonauta de autopista,
el sastre que hizo los “jetras”
a medida de escapistas.
Todo tipo de animales
sirvieron para mentarme
de Pato Lucas, sin darme
ni gracias profesionales.
Sargent Pepper in the sky,
el monóxido de Dylan,
los destierron se perfilan
en las cuevas de Zupay.
Me asociaron con el oro,
de las minas del Perú.
A la guerra cual Mambrú
me mandaron en el foro.
Ratón, espectro, eternauta,
cerda, guanaca y león
de un zurdo muy gorilón.
Un rojo que da la pauta,
con vocación de escritor,
malhaya fiestas macabras,
de tantos juntapalabras
que dicen morir de amor.
Y yo por mí, seguiría
explicándoles mis cuitas,
pero en las casas de citas
cotizan institutrices,
aprendiz de meretrices,
que abren sus bocas de arpía
que se hacen llamar Lucía,
como alguna Pimpinela,
como Lucía la Piedra,
porno stars, malas actrices.
como las que el chueco encela.
La Sony nos avergüenza,
el Gobierno los apaña,
viles sucias alimañas,
¿será Dios quien los convenza
de acabar con la migraña
del incendio de la soja?
Señores, llegó la hora
de ceder en mezquindades,
repartirnos las bondades
de los tiempos, sin demora.
No habrá solidaridad
que provenga de los narcos
colombianos y los parcos
relatores sin piedad.
Yo no soy pirata coja,
pero sé apuntarle a España:
Go home moros de guadaña,
su lluvia ya no me moja.
El Rey no me hará callar
porque soy republicana,
y no se me da la gana,
pues me encanta alborotar
sin ser la Fata Morgana,
les muerdo la yugular,
les enseño a gobernar
y les saco verdes canas
a pelados del azar.
Su mediocritas apesta,
permítame don Marcelo,
su nombre se lo recelo,
no me sume en otra encuesta
de monarcas de escarpelo,
porque esta es la vieja apuesta,
de los patrones del cielo.
Los ricos son tan vulgares,
hediondos y nauseabundos,
se quieren comer el mundo
y terminan de juglares
adorando a ña Letizia
con favores de estulticia.
Si eso les merece el mote
de genios, poetas y locos,
a mi me parece un poco
que lo tienen de rebote.
Cobran por su caridad;
las drogas marcan su sino;
se pierden en el camino
de su infame falsedad.
El populacho que alientan
ni idea tiene del morbo
de perversos que revientan
su miseria en cada sorbo.
Pobres mentes asesinas,
escándalo de sus ruidos,
contra sus malos fluidos,
cantamos en las cantinas.
Tanta pasión es la ruina
tanto agobio, tanto acoso,
clamamos “oso por oso”
“diente mordiente” en letrinas.
Deleznables que han huido
en Rapto de las Sabinas
jartitos de la heroína
abusando del descuido
de nuestra bella Argentina.
Abr 2008
NUEVA PAYADA DEL RELOADED, EXPLICANDO EL PORQUÉ NO APOYAR AL CONCIERTO DE PUBLICIDAD EN LA AVENIDA DE LOS INSURGENTES ENTREGUISTAS.
Escrito por: lucia-angelica-folino el 22 Abr 2008 – URL Permanente
No me digas que no leo,
que no leo el precedente.
No seré la Presidente,
pero en materias de Orfeo,
no respondo cuando leo
un mensaje indiferente.
Dormid-ano que anochece,
esta noche estoy contigo,
y por si no lo consigo,
te devuelvo una payada,
aunque estoy emocionada
tu delirio te entorpece.
Lalu-cía es mucha mina
no entendió lo del reloaded
y ha visto que el cielo clouded,
está más negro que blanco,
no te alteres que te banco
porque soy la Peperina.
La metiche no la mete
ni de “por casualidad”
¡Qué bonita vecindad!
en el nombre de la Rosa,
aquí cualquier cosa es cosa,
y el Manu-el es un copete.
Si me copia Te Ve Erre
que de mucho muy copiar,
nunquita me a igualar
en mis artes payadoras.
Carajo, llegó la hora
de dejar de hablar alvesrre.
Y creanmé: doña Emilce,
y la Marieta de Krahe,
son la cuerda que se trae
su cortito entendimiento,
pero amigos, no le miento:
Váyanse a coger el “Trilce”.
Se lo digo en españolo,
con eñe de Rey Marrano,
se lo digo en combi-ano
con vocación de profeta,
la Shakira de poeta,
F.I.F.A. menos que los trolos.
Con palabras extranjeras,
o palabras inventadas,
no me cuenten las pavadas,
que se viene una estampida,
el cáncer de la avenida,
de las grescas papeleras.
Se presentará en concierto
el malevaje extrañao,
los hombres que han endeudao
al país con sus mentiras,
fíjesen por donde miran,
mis beduinos del desierto.
Permitamé que haga puajjjes
ante tantas mezquindades,
que ensín hablamos de edades,
no tengo los que apariento,
estésemos bien atentos,
que vienen tiempos salvajes.
Las ALAS de los socitos,
Miguel Bosé y compañía,
¿vendrán a cantar “Lucía”
por provocar al Montero?
Antoñito es el fletero,
y todos comen juntitos.
Y si escuchan a los Soda,
les recuerdo compañeros,
que eran pajes de potrero,
y de la amistad nacía,
por relación con la Cía,
negocios que están de moda.
Me irritan sushi y champaña,
no quiero lechón ahumado,
no tolero al descarado,
que me negó las prebendas,
(yo tras quitarme las vendas
no puedo andar en campaña).
SI no me entiende le esplico,
le esplico con gran paciencia,
estamos en la indigencia,
por culpa del boludeo,
ya está viendo que lo leo,
No cerraré más el pico.
Carmencita es una hermana,
sus estrofas tienen seso
para el pueblo pan y queso,
y para ellos la payana.
Medir las palabras sirve
para entonar las canciones,
sus versos tienen montones
de rimas bien coordinadas.
Entra payada y bufones
se desvelan los pingúinos
cuando quieran, argentinos,
les presto un par de “cojones”.
Trifulcas y misiaduras,
son aprecios al poeta,
No nos miren más las tetas,
que no se les pone dura.
Malditos y complotados
al carrito de la euforia,
que van perdiendo la gloria
con internautas osados
les pido un paso al costado,
un gesto que dignifique,
no nos llamen memeliques,
por nuestro Acuario Plateado.
23-04-
Marce:
¿Y qué me cuenta, mi amigo
de este modo de rimar?
La payada va a acabar
si nadie agarra la viola,
el diablo mete la cola
porque no hablan los testigos.
Tantos versos me acorralan
enhebrando bien las cuentas
alrededor de las ventas
de ladrones de garito:
polenta con pajaritos
es lo único que regalan.
Y no sé si habrá notado,
mis versos tienen sustancia,
por eso dejo constancia
que apuntan contra los clanes
y les destruyen los planes
de robarnos el ganado.
El mochuelo de Minerva,
no pinta ni se aparea
a bailar con la más fea,
en abrazo caluroso;
les gusta hacerse los osos,
a estas ranas de conserva.
La gabyta se nos ríe
con astuta ingenuidad,
se esconde tras la heredad,
y el viento se lleva el resto,
no nos dejan ni lo puesto.
No le preste a quien no fíe.
En para en ir terminando,
estas coplas por el tallo,
no me comeré el zapallo,
ni las sobras de las tortas.
Deánme si les importa
la respuesta de ¿Hasta cuándo?
Ahora no me acuerdo de otra
palabra que acabe en ando,
para rimar con el “nando”
que no sea un fiel gerundio,
le pido si no lo enjundio
que me ayude usté con otra.
Combato la escaramuza,
de gallegos y porteños,
no me hacen perder el sueño,
sus faltas de ortografía,
las buenas noches del día,
tampoco son andaluzas.
Al Presidente honorario de Alas, don Gabriel GarCía Marcos/Márquez.
Me parece que el letrauta,
no es payador ni sincero,
sus preguntas de coplero
son para cazar incautas..
¿Por qué empezar nuevamente
una entrada espantadora
que te aleja de la hora
de firmar con buena fuente?
¿No te da vergüenza, hermano
que estos tiempos de cambio
mandes a Base Marambio
estrofas con negra mano?
¿Qué sera tu ensañamiento
del arte de figurar?
¿Es adrede tu vagar
o será un destripamiento?
Esta historia ya está escrita,
con apellido Folino,
no lo achuches al destino
que pide ensalada y fritas.
Andá diciéndole al jefe
que no es desorden mental,
que somos tal para cual
pero yo soy Lucía Efe.
Denunciamos que sus ALAS,
de morbosa incompetencia
que delata inexperiencia,
no atraparán chicas malas.
No a las guerras, no a los ruidos,
no a los narcos, no a don Gabo,
no a la parodia del nabo,
no a los nombres sustituidos.
—-
No es quiera ser vulgar
ante el payador indiano,
garrátela con la mano
y después andá a cagar.
(Esta estrofa se la dedico al diputado Bonasso y al Ministro de Justicia, cuyo cargo se encuentra desierto en nuestro país)
—-
Te responderé sin versos,
pero cantando bajito,
porque no entendiste un pito
la función de este universo.
Lo que digo claramente,
-me olvidé dedicatoria-
que en el blog de mi oratoria
figura constantemente.
Te remito, entendimiento
a que ilustres con tu ciencia,
la réplica a pestilencias
de los aforos del cuento.
Digo que si tuvieras
más comentarios que algunos,
que nos llaman importunos
y nos tratan como a fieras
les dolería la panza,
dejarían de burlarse
tratando de encaminarse
sin miedo ante nuestra lanza.
Hoy en ministerial fuero
acusaron gravemente
a los bloguers de insurgentes
llamándome al desafuero.
Pájaros de Kun Agüero,
que revenden carne humana,
con sus cremas catalanas,
se merecen otro cero.
Si las coplas cuelan juntas,
verás que te subirán
al podio de tra la lán.
¿Contestada tu pregunta?
Al Presidente honorario de Alas
Garcia Marquista,
le propongo una entrevista
sin que reparta las balas
con nosotros los artistas,
sin que se escape hacia Dallas.
Por mucho que no lo engaño
con mi astuta probidad,
él nos niega la verdad,
con Fundación del apaño
y ese viejito es un maño
que nos vende por maldad.
No me meto con cuestiones
que no afecten la inocencia,
respetemos a la audiencia,
no toleremos ladrones.
Hoy me acuerdo de Caputo,
que embistió contra lo nuestro,
las límites fueron vuestros,
de los ajenos y putos.
Ahora en su cargo de OEA
ataca a Evo rencoroso,
falso ladrón mentiroso
de supermercado IKEA
que regalan los recursos,
con tantos bellos discursos
que nos quitan lo que sea.
Ay, mísera de mí, ay infelice…
nadie mentiende lo quiablo.
Soy la autora del Retablo
de duelos, con cicatrices…
Lo que digo es bien concreto
si está entre más comentados
vuestro blog será tildado
como de ley por decreto.
Por caso créame, hombre,
no le falta autoridad,
para firmar con su edad,
su documento y su nombre
el paso a la fama da
la prensa que otros ocupan
en malgastar lo que chupan
y comprarse una ciudá
el motivo de enseñanza,
porque el pueblo necesita
además de las risitas
una poca de alabanza.
Me parece Sancho Panza
que la condición ignota
no me proclama devota
de los dementes a ultranza.
Doña Quijote y Molino
se persigna ante el diablo,
ya le dije que este establo
tiene perfume de orquesta,
negra mente que aun apuesta
a gozar los beneficios
del satánico artificio,
avarientos de Folino,
que por ser solo una musa,
se queja de las excusas
si goza con mis suplicios.
28-04-08
A Gelman:
Don Gelman ganó el Cervantes,
se lo tiene merecido,
mostró al público el latido,
de sus poemas de antes.
Si María la Sirvienta
tuviera cincuenta y un años,
arderían los rebaños
de la sociedá opulenta.
Sin embargo, me doy cuenta
que el mundo es jardín de infantes,
sus cómplices atorrantes
son los que el mercado alienta.
Son amigos de las curias,
de rabinos, de videntes,
son entre todos parientes,
y dueños de las injurias.
Si les conviene al Asturias,
al Planeta, al Nobel pista,
al rebelde negra lista,
y el resto a pasar penurias.
A don Ata:
El payador perseguido
de Atahualpa es una muestra,
que nuestro triste alarido,
no necesita maestra.
Bien saben que nunca olvido
al que abrasó con la viola,
con su guitarra española,
con un bombo y con sentido
el deslenguado quejido
del trovador oprimido.
Héctor Roberto Chavero,
“no está muerto, sí dormido”
siga cantando, querido,
su tierra en Campo ´e la Cruz,
no hagamos la ´el avestruz,
no demos a extranjerías,
nuestras voces que a porfía,
mandarán a los loqueros.
“y aunque me quiten la vida/
o engrillen mi libertad/
y aunque chamusquen quizá/
mi guitarra en los fogones/
han de vivir mis canciones
en l’alma de los demás”.
Lu.

CUANDO MIS POEMAS GANEN PREMIOS.

Cuando ganen premios poemas como los míos
ya estaré escribiendo otras cositas.
El asombro de lo inquieto
es el núcleo mollar de las palabras.
De cara al futuro:
incordiar,
punzar,
revolver en el estiércol,
hacer nacer el pájaro cantor
de un soplido en el barro.
Imputar al culpable de tópicos comunes,
condonando su afán de lucimiento.
Zamarrear las carcomas medievales.
El alarido de lo inútil
zigzaguea
condición y paradigma.
El poeta desentona.
¿Para qué afinar el instrumento
con la vulgaridad perfecta?
La peripecia está dada en la negrura.
¿Seré la llave que acceda
al portal del paraíso
a mansalva de golpes
de pseudo intelectuales?
Alterar
a señoras con miriñaque de pilates.
Oprimir
sus velillos de tufo en las retinas
hasta que salga el pus
y se vea el cielo.
Demoler
a hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
a drug queens y a meretrices.
Ser poeta con garrote vil en las entrañas
del piojo despeinado.
No.
Cuando mis poemas ganen premios
el mundo será liquidez
de hielos derretidos
y el sol alumbrará horizontes
de lejanos afelios del planeta.
Tendremos que exprimirnos la sangre
y devirtuarnos.
Roer los picaportes oficiales
conduce hacia el aplauso del fracaso.
¿La lima irá puliéndonos las garras,
afinando el desdén, los corazones?
No sabemos qué habrá en el alter latus
pero iremos, amigos,
todos juntos.
Ustedes quédense con sus petates
haciendo pases como si…,
con trampas de astronautas marineros.
A mí dénme la biro, los papeles,
mi taza de café,
una medialuna
y déjenme vivir en esta inercia
de desidia.
Si mejoro un poquito
(me lo han aconsejado)
puede que me parezca
al escarmiento
de la vana soberbia del artista;
me olvide de mi voz y de mi sino
y en el avión al éxito
encantada
se desplome mi alegría,
cayendo al precipicio del vacío,
en un paracaídas que no se abre.

Un poema para los hombres, de sexo masculino, que me leen. L.A.F.-

http://lospoemasdedonalvaro.blogspot.com

ESA MUJER NO ME QUIERE

ESA MUJER NO ME QUIERE.
Esa mujer no me quiere.
Lo he intentado todo.
He cambiado de perfume,
de peinado, los hábitos;
me he vestido
como su dandy favorito.
Esa mujer no me quiere.
Ella espera a su príncipe azul.
Me olvidé de la rana
que fui en los charcos del pasado.
Le envié flores rojas,
postales amarillas,
bombones de licor
rellenos de granadina.
Esa mujer no me quiere.
Entremezclé mis caricaturas
en sus paquetes de caramelos.
Le regalé la luna
con cuentagotas.
Le escribí cartas de amor,
de odio,
de informaciones varias,
en cursiva, en gótica, en imprenta,
colgué anónimos mensajes
en sus ventanas y silencios
porque le recordaran mi nombre,
y se dibujara en sus labios
la sonrisa.
Esa mujer no me quiere.
Fueron inútiles los versos pasionales
y la acústica instrumental.
Le fui fiel por naturaleza,
infiel por darle celos,
arañé a golpes el portal de su cuarto,
dejando diabólicas cicatrices
en la madera.
Esa mujer no me quiere.
Caminé por las cornisas.
Malvendí mis caprichos
al viento de agosto
por seguirla.
Le enseñé groserías
a su loro americano.
Leí los libros de su biblioteca.
Esa mujer no me quiere.
Soy joven, culto, recio y elegante,
según dicen.
Hago deportes. Tengo un gran empleo.
Meneo las caderas al bailar.
Un buen partido.
Esa mujer no me quiere.
Me lo ha dicho mil veces.
-No te quiero.
-No te quiero.
-No eres para mí. Véte.
Le compré un anillo de brillantes,
que rechazó sin sorpresa
ni compromiso.
Perdí mis ahorros por ir tras su pastura.
Me arrastré a sus pies, por los países,
me subí a la cima
y naufragué en sus huracanes.
Esa mujer no me quiere.
Muchas bellas mujeres
me adoran,
me asedian expectantes,
me acarician el cuello
con ternura o lujuria.
Muchas bellas,
no tan bellas,
muchas maravillosas mujeres
exóticas,
rubias o morenas,
bajan mis pantalones
con los dientes,
con sensual desparpajo,
me susurran palabras
que guardaré solamente para ella,
la que no me quiere,
para su estéril corazón de arpía…
Porque esa mujer,
caballeros y demiurgos presentes,
no me quiere ni me querrá,
pero yo la quiero
y no puedo olvidarla
ni por un minuto.

SE VOLVIÓ A EQUIVOCAR LA PALOMA…

Subo esta carta a Cristina Fernández para los lectores dominicales, dado que nuestra Presidenta se hizo eco de nuestro reclamo de reflexión, paró la pelota y se planteó una tregua de un mes para el serio conflicto del campo, que podría afectar la estabilidad institucional.
Circularon mails de aquel periodista que fue junto a su colega profesor universitario de Harvard, reclamaron casi un golpe de Estado. Increíble pero cierto.
Mi intención era no involucrarme ante un conflicto sectorial. Los asuntos internos los deberían resolver los administradores del Poder Ejecutivo.
Sin embargo, ante la gravedad de la crisis, decidí “meter mano” y alentar un acercamiento.
Hasta el momento, pese a que muchos solicitaron “una mente brillante” para resolverlo, solo recibí algún llamado y entrevista que por ahora no se concreta en acción política, -perdón por la inmodestia- y para mi sorpresa vemos que Cristina, fue a pasear a Francia, como si todo estuviera en sus parámetros de normalidad.
Sobre la gran mentira organizada desde Francia por el secuestro de Ingrid Betancourt ya me expedí en su momento y me parece que seguir mintiendo a las masas no hace sino desprestigiar al poder de prensa y desgastar a los Jefes de Estado.
Liberar a una persona apañada por Sarkozy y olvidarse de nuestros padecimientos, es por lo menos, insultante. Sé que la ex primera dama tiene derecho a descansar. Pero, lo que no tiene derecho es a hacer papelones en nombre de su investidura. Ir a una marcha por la liberación cuando ella tiene rehenes (como soy hace décadas) en su lista negra es un símbolo elocuente de nuestra pobre construcción ciudadana.
El boicot a Bolocco funcionó por el apoyo de los blogueros anónimos.
Esperemos que el gobierno recapacite y EMPIECE A GOBERNAR.
La carta:
01 Abr 2008
Cristina F: Se equivocó la paloma… se equivocaba.
Escrito por: lucia-angelica-folino el 01 Abr 2008 – URL Permanente
Cristina F.
Después no vengas a decir que es una cuestión de género y que blablablá.
Te equivocaste con la medida contra el campo (no voy a explicar de nuevo los graves errores de tu estrategia ni las mentiras sobre las Reservas Federales con que te engañaron y a su vez, engañaron a la población confiada) y te equivocás ahora y más que antes.
Gobernar es administrar. Y administrar es decidir, resolver conflictos, avanzar o retroceder a tiempo, comparar y sacar concluisones útiles. Hay toda una teoría de las organizaciones que tendrías que revisar. Escuelas de pensamiento filosóficas, ideologías, modelos de resultados, cursogramas. Y sobre todo, aprender a tomar perspectiva.
Te hicieron “pisar el palito”, mi reina. Otra vez, fuiste la víctima de unos cachafaces que te dicen lo que querrías escuchar. ¿Por qué se te ocurrió politizar un conflicto gremial? ¿Quien fue el pícaro que te dijo que una movilización con un inconmensurable derroche te beneficiaría? ¿No te das cuenta, negrita, que te están “haciendo la cama”? ¿Tan ingenua sos?

Muchas veces tuve y tengo reservas y objeciones a las políticas del Estado. Cierto. ¿Pero no te parece que mezclar Derechos Humanos con asuntos tributarios es un poco mucho?
La soberbia de tu primer discurso (te lo hicieron, estabas nerviosa, vale) fue un fósforo encendido y la patota se encargó de ponerle la mecha. Te metiste en camisa de once varas y ahora no sabés como salir.
Yo te lo digo. No porque vaya a ganar algo con esto, sino porque ya me harté de tanta estupidez y lo que menos quiero es un golpe de Estado o un enfrentamiento fraterno, que no faltará sinvergüenza que confunda los tantos.
Tenés que negociar. Negociar significa sentarte a la mesa con los hombres. La imagen del viernes de los caballeros discutiendo y la Presi en casita, haciéndose las uñas, casi, con el Nextel cerca nos pareció muy elocuente.
Sos una mujer inteligente, al menos eso espero. Ya cambiaste la postura respecto del conflicto de Centro América. Te hicimos entender que hay temas jurídicos intocables y la paz está sobre todos.
Por supuesto, que la afirmación de tu postura pro Derechos Humanos no se condice con la suma de Poder Público, la falta de Justicia y de controles al Poder Ejecutivo y bah… eso ya lo hablamos. La distribución tampoco es sacarle al rico para dar al pobre. Así no funciona en el mundo civilizado.
Pero, permitime que te diga algo. Si no sabés e intuís que algo anda mal, no dudes en llamar a la gente que necesites. Podés incluirme en tu listado. Tenés mi teléfono.
Se lo hicieron a Perón y Evita salió a decir “Rodeen al General, no lo dejen solo, que la traición anida en las sombras y puede esconderse en una mano tendida”.
Decime, Cris: ¿no te lo van a hacer a vos?

Cristina F: Se equivocó la paloma… se equivocaba.

Cristina F.
Después no vengas a decir que es una cuestión de género y que blablablá.
Te equivocaste con la medida contra el campo (no voy a explicar de nuevo los graves errores de tu estrategia ni las mentiras sobre las Reservas Federales con que te engañaron y a su vez, engañaron a la población confiada) y te equivocás ahora y más que antes.
Gobernar es administrar. Y administrar es decidir, resolver conflictos, avanzar o retroceder a tiempo, comparar y sacar concluisones útiles. Hay toda una teoría de las organizaciones que tendrías que revisar. Escuelas de pensamiento filosóficas, ideologías, modelos de resultados, cursogramas. Y sobre todo, aprender a tomar perspectiva.
Te hicieron “pisar el palito”, mi reina. Otra vez, fuiste la víctima de unos cachafaces que te dicen lo que querrías escuchar. ¿Por qué se te ocurrió politizar un conflicto gremial? ¿Quien fue el pícaro que te dijo que una movilización con un inconmensurable derroche te beneficiaría? ¿No te das cuenta, negrita, que te están “haciendo la cama”? ¿Tan ingenua sos?

Muchas veces tuve y tengo reservas y objeciones a las políticas del Estado. Cierto. ¿Pero no te parece que mezclar Derechos Humanos con asuntos tributarios es un poco mucho?
La soberbia de tu primer discurso (te lo hicieron, estabas nerviosa, vale) fue un fósforo encendido y la patota se encargó de ponerle la mecha. Te metiste en camisa de once varas y ahora no sabés como salir.
Yo te lo digo. No porque vaya a ganar algo con esto, sino porque ya me harté de tanta estupidez y lo que menos quiero es un enfrentamiento fraterno, que no faltará sinvergüenza que confunda los tantos.
Tenés que negociar. Negociar significa sentarte a la mesa con los hombres. La imagen del viernes de los caballeros discutiendo y la Presi en casita, haciéndose las uñas, casi, con el Nextel cerca nos pareció muy elocuente.
Sos una mujer inteligente, al menos eso espero. Ya cambiaste la postura respecto del conflicto de Centro América. Te hicimos entender que hay temas jurídicos intocables y la paz está sobre todos.
Por supuesto, que la afirmación de tu postura pro Derechos Humanos no se condice con la suma de Poder Público, la falta de Justicia y de controles al Poder Ejecutivo y bah… eso ya lo hablamos. La distribución tampoco es sacarle al rico para dar al pobre. Así no funciona en el mundo civilizado.
Pero, permitime que te diga algo. Si no sabés e intuís que algo anda mal, no dudes en llamar a la gente que necesites. Podés incluirme en tu listado. Tenés mi teléfono.
Se lo hicieron a Perón y Evita salió a decir “Rodeen al General, no lo dejen solo, que la traición anida en las sombras y puede esconderse en una mano tendida”.
Decime, Cris: ¿no te lo van a hacer a vos?