martes, 12 de agosto de 2014

Al alimón

AL ALIMÓN. 
"Soy feliz siendo tan fea
porque los buitres me aman
y Dios también." 

"Nada más que un poco
Ten piedad Dios mío
de la rata." 


Joyce Mansour.
Déchirures. 




La fiera que se escapa de tus ojos, 
desafiante langosta en desgobierno, 
rebulle en nuestras almas los cerrojos 
del pan de madrugada en el infierno. 

Tu boca de obstinados labios rojos, 
los gestos como amante del Sol tierno, 
batallan con razón por los despojos 
de tiempos de diluvio en el invierno. 

Con tus dedos disparas el gatillo, 
revuelo de la almohada y de la lumbre, 
no sé si es el ardor del estribillo 

que me lleva a la heroica certidumbre 
de bogar por los poros sin bolsillo, 
rimando al alimón o es la costumbre.

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