martes, 20 de julio de 2010

Payadas y rimitas online -

PAYADAS PARA LOS DORMIDANOS.
Escrito por: lucia-angelica-folino el 21 Abr 2008 - URL Permanente

A la propuesta de Marcelo "dormidano":

No creo que alguien se anime;
el arte de la payada,
por mucho que se examine
es remar contra la oleada.

Y si vamos a contar
al estilo Martín Fierro,
sería bueno que cantar
no los metiera en un yerro.

Porque, en el noble urniverso
tus versos chingan un poco.
¿Cuento mal o algunos versos
tienen nueve? Yo te invoco

a que animes a la peña,
que me digas con sapiencia,
si alguna estrofa reseña
movernos a incontinencia.

O si es fruto de inconsciencia
para tirarnos la lengua.
Si es así de harta paciencia
me broto ante tanta mengua

de virtud. Que un blog bostero
tendrá su sabiduría
y lectores, mas no quiero
que aproveches mi manía.

Pues los cantos de sirena
de borrachos del tablón,
en noches de luna llena,
se huelen como un jamón,

pata negra de porcino,
en el alma del rapsoda,
porque Lucía Folino
no consume vino y soda,

ni güiski, ni hesperidina,
ni ginebra ni tequila.
El gran vicio de esta mina
es poder rimar tranquila.

Que me quiten la etiqueta,
que me dejen de explotar
como una rata en probeta,
venga, a jugar por jugar.

Porque a aquel que me persigue,
con el viento tramontano,
le digo: pase el que sigue.
Usté hagaló con la mano.

No me doy por bien pagada,
con honores de vigüela,
porque pronto seré abuela,
esperando advenimiento
del dinero. Hasta Sarmiento
se llevaba su tajada.

Asi que don dormidano,
se acabó la esclavitud,
si acaso su senectud
o su carácter de hermano
espera un lunes al sol
déjese de si bemol
y comparta el estandarte.

No niegue darme mi parte
por egoísmo malsano;
yo me llevaré mi arte.
No me gustan los gusanos.

La payada es cetrería
de cobardes y canallas
que agotan las cofradía
y se llevan las vituallas.

No sabemos quien es Pol
ni si Tinelli es Marcelo,
si me sigue la Interpol
no me verán más el pelo.

Estoy en el blog de al lado,
soy la musa que no cobra,
yo les cuento vida y obra
de un fantasma emparedado.

La razón ha perforado
los versos con la zozobra,
ahora quiten lo que sobra
al destino de los Hados.

Porque se viene el invierno
y/ nadie grita lo que sabe,
otra estrofa que no cabe
en el río del infierno.

Mis toros tienen sus cuernos
en la frente y cuando acabe
de payar en este enclave
mi nombre les será eterno.

Al mentiroso, una muda
de ropa con fina enagua,
al enemigo ni agua,
y al mufa que plante ruda.

Soy juglar y soy tozuda,
que en este fuego se fragua,
a los nicas de Managua,
entre anónimos: cornuda.

Embisto sus desatinos,
de encubridores osados,
al ruedo mando al malvado
que acosaba a los vecinos.

En la ruleta del trino,
pierdo el tiempo y los rimados,
alivio mis entripados,
por algo soy Lu y Folino.

¿A chupar de farra en farra?
Si serás viejo ladino
importándote un comino
el tono de la guitarra.

Me han llamado E.T., la vieja,
el mono, la orangutana,
la Morena, la Sultana,
y hasta de Van Gogh: la oreja,
la Karina, la putana,
me querían tras las rejas.

Me han tildado de pelota
y de termo Lumilagro,
sin embargo no hay milagro
que enternezca a la patota.

Fui Lu(na) de Avellaneda,
Labordeta, Ángel González,
la sinrazón de los males
del lorito de Espronceda.

Fui internauta de la letra,
cosmonauta de autopista,
el sastre que hizo los "jetras"
a medida de escapistas.

Todo tipo de animales
sirvieron para mentarme
de Pato Lucas, sin darme
ni gracias profesionales.

Sargent Pepper in the sky,
el monóxido de Dylan,
los destierros se perfilan
en las cuevas de Zupay.

Me asociaron con el oro,
de las minas del Perú.
A la guerra cual Mambrú
me mandaron en el foro.

Ratón, espectro, eternauta,
cerda, guanaca y león
de un zurdo viejo ladrón;
un rojo que da la pauta,

con vocación de escritor,
malhaya fiestas macabras,
de tantos juntapalabras
que dicen morir de amor.

Y yo por mí, seguiría
explicándoles mis cuitas,
pero en las casas de citas
cotizan institutrices,
aprendiz de meretrices,
que abren sus bocas de arpía
que se hacen llamar Lucía,
como alguna Pimpinela,
como Lucía la Piedra,
porno stars, malas actrices.
como las que el chueco envela.

La Sony nos avergüenza,
el Gobierno los apaña,
viles sucias alimañas,
¿será Dios quien los convenza
de acabar con la migraña
del incendio de la soja?

Señores, llegó la hora
de ceder en mezquindades,
repartirnos las bondades
de los tiempos, sin demora.

No habrá solidaridad
que provenga de los narcos
colombianos y los parcos
relatores sin piedad.

Yo no soy pirata coja,
pero sé apuntarle a España:
Go home moros de guadaña,
su lluvia ya no nos moja.

El Rey no me hará callar
porque soy republicana,
y no se me da la gana,
pues me encanta alborotar
sin ser la Fata Morgana,
les muerdo la yugular,
les enseño a gobernar
y les saco verdes canas
a pelados del azar.

Su mediocritas apesta,
permítame don Marcelo,
su nombre se lo recelo,
no me sume en otra encuesta
de monarcas de escarpelo,
porque esta es la eterna apuesta,
de los patrones del cielo.

Los ricos son tan vulgares,
hediondos y nauseabundos,
se quieren comer el mundo
y terminan de juglares
adorando a ña Letizia
con favores de estulticia.

Si eso les merece el mote
de genios, poetas y locos,
a mi me parece un poco
que lo tienen de rebote.

Cobran por su caridad;
las drogas marcan su sino,
se pierden en el camino
de su infame falsedad.

El populacho que alientan
ni idea tiene del morbo
de perversos que revientan
su miseria en cada sorbo.

Pobres mentes asesinas,
escándalo de sus ruidos,
contra sus malos fluidos,
cantamos en las cantinas.

Tanta pasión es la ruina
tanto agobio, tanto acoso,
clamamos "oso por oso"
"diente mordiente" en letrinas.

Deleznables que han huido
en Rapto de las Sabinas
jartitos de la heroína
abusando del descuido

de nuestra bella Argentina.

Abr 2008

NUEVA PAYADA DEL RELOADED, EXPLICANDO EL PORQUÉ NO APOYAR AL CONCIERTO DE PUBLICIDAD EN LA AVENIDA DE LOS INSURGENTES ENTREGUISTAS.
Escrito por: lucia-angelica-folino el 22 Abr 2008 - URL Permanente

No me digas que no leo,
que no leo el precedente.
No seré la Presidente,
pero en materias de Orfeo,
no respondo cuando leo
un mensaje indiferente.

Dormid-ano que anochece,
esta noche estoy contigo,
y por si no lo consigo,
te devuelvo una payada,
aunque estoy emocionada
tu delirio te entorpece.

Lalu-cía es mucha mina
no entendió lo del reloaded
y ha visto que el cielo clouded,
está más negro que blanco,
no te alteres que te banco
porque soy la Peperina.

La metiche no la mete
ni de "por casualidad"
¡Qué bonita vecindad!
en el nombre de la Rosa,
aquí cualquier cosa es cosa,
y el Manu-el es un copete.

Si me copia Te Ve Erre
que es de mucho muy copiar,
nunquita me va a igualar
en mis artes payadoras.
Carajo, llegó la hora
de dejar de hablar alvesrre.

Y creanmé: doña Emilce,
y la Marieta de Krahe,
son la cuerda que se trae
su cortito entendimiento,
pero amigos, no le miento:
Váyanse a coger el "Trilce".

Se lo digo en españolo,
con eñe de Rey Marrano,
se lo digo en colombi-ano
con vocación de profeta,
la Shakira de probeta,
F.I.F.A. menos que los trolos.

Con palabras extranjeras,
o palabras inventadas,
no me cuenten las pavadas,
que se viene una estampida,
el cáncer de la avenida,
de las grescas papeleras.

Se presentará en concierto
el malevaje extrañao,
los hombres que han endeudao
al país con sus mentiras,
fíjesen por donde miran,
mis beduinos del desierto.

Permitamé que haga puajjjes
ante tantas mezquindades,
que ensín hablamos de edades,
no tengo los que apariento,
estésemos bien atentos,
que vienen tiempos salvajes.

Las ALAS de los socitos,
Miguel Bosé y compañía,
¿vendrán a cantar "Lucía"
por provocar al Montero?
Antoñito es el fletero,
y todos comen juntitos.

Y si escuchan a los Soda,
les recuerdo compañeros,
que eran pajes de potrero,
y de la amistad nacía,
por relación con la Cía,
negocios que están de moda.

Me irritan sushi y champaña,
no quiero lechón ahumado,
no tolero al descarado,
que me negó las prebendas,
(yo tras quitarme las vendas
no puedo andar en campaña).

SI no me entiende le esplico,
le esplico con gran paciencia,
estamos en la indigencia,
por culpa del boludeo,
ya está viendo que lo leo,
No cerraré más el pico.

Carmencita es una hermana,
sus estrofas tienen seso
para el pueblo pan y queso,
y para ellos la payana.

Medir las palabras sirve
para entonar las canciones,
sus versos tienen montones
de rimas bien coordinadas.

Entre payada y bufones
se desvelan los pingúinos
cuando quieran, argentinos,
les presto un par de "cojones".

Trifulcas y misiaduras,
son aprecios al poeta,
No nos miren más las thetas,
que no se les pone dura.

Malditos y complotados
al carrito de la euforia,
que van perdiendo la gloria
con internautas osados

les pido un paso al costado,
un gesto que dignifique,
no me llamen memelique,
por cierto Acuario Plateado.

--

23-04-

Marce:

¿Y qué me cuenta, mi amigo
de este modo de rimar?
La payada va a acabar
si nadie agarra la viola,
el diablo mete la cola
porque no hablan los testigos.

Tantos versos me acorralan
enhebrando bien las cuentas
alrededor de las ventas
de ladrones de garito:
polenta con pajaritos
es lo único que regalan.

Y no sé si habrá notado,
mis versos tienen sustancia,
por eso dejo constancia
que apuntan contra los clanes
y les destruyen los planes
de robarnos el ganado.

El mochuelo de Minerva,
no pinta ni se aparea
a bailar con la más fea,
en abrazo caluroso;
les gusta hacerse los osos,
a estas ranas en conserva.

Colifata se nos ríe
con astuta ingenuidad,
se esconde tras la heredad,
y el viento se lleva el resto,
no nos dejan ni lo puesto.
No le preste a quien no fíe.

En para en ir terminando,
estas coplas por el tallo,
no me comeré el zapallo,
ni las sobras de las tortas.
Deánme si les importa
la respuesta de ¿Hasta cuándo?

Ahora no me acuerdo de otra
palabra que acabe en ando,
para rimar con el "nando"
que no sea un fiel gerundio,
le pido si no lo enjundio
que me ayude usté con otra.

Combato la escaramuza,
de gallegos y porteños,
no me hacen perder el sueño,
sus faltas de ortografía,
la buena noche del día,
tampoco será andaluza.

Al Presidente honorario de Alas, don Gabriel GarCía Marcos/Márquez.

Me parece que el letrauta,
no es payador ni sincero,
sus preguntas de coplero
son para cazar incautas.

¿Por qué empezar nuevamente
una entrada espantadora
que te aleja de la hora
de firmar con buena-fuente?

¿No te da vergüenza, hermano
que estos tiempos de cambio
mandes a Base Marambio
estrofas con negra mano?

¿Qué querrá tu ensañamiento
del arte de figurar?
¿Es adrede tu vagar
o será un destripamiento?

Esta historia ya está escrita,
con apellido Folino,
no lo achuches al destino
que pide ensalada y fritas.

Andá diciéndole al jefe
que no es desorden mental,
que somos tal para cual
pero yo soy Lucía Efe.

Denunciamos que sus ALAS,
de morbosa incompetencia
que delata inexperiencia,
no atraparán chicas malas.

No a las guerras, no a los ruidos,
no a los narcos, no a don Gabo,
no a la parodia del nabo,
no a los nombres sustituidos.


No es quiera ser vulgar
ante el payador indiano,
garrátela con la mano
y después andá a cagar
.

(Esta estrofa se la dedico al diputado Bonasso y al Ministro de Justicia, cuyo cargo se encuentra desierto en nuestro país)

----

Te responderé sin versos,
pero cantando bajito,
porque no entendiste un pito
la función de estos insersos.

Lo que digo claramente,
-me olvido dedicatoria-
que en el blog de mi oratoria
figura constantemente.

Te remito, entendimiento
a que ilustres con tu ciencia,
la réplica a pestilencias
de los aforos del cuento.

Digo que si tuvieras
más comentarios que algunos,
que nos llaman importunos
y nos tratan como a fieras

les dolería la panza,
dejarían de burlarse
tratando de encaminarse
sin miedo ante nuestra lanza.

Hoy en ministerial fuero
acusaron gravemente
a los bloguers de insurgentes
llamándome al desafuero.

Pájaros de Kun Agüero,
que revenden carne humana,
con sus cremas catalanas,
se merecen otro cero.

Si las coplas cuelan juntas,
verás que te subirán
al podio de tra la lán.
¿Contestada tu pregunta?

Al Presidente honorario de Alas
Garcia Marquista,
le propongo una entrevista
porque reparte las balas
con nosotros los artistas,
sin que se escape hacia Dallas.

Por mucho que no lo engaño
con mi astuta probidad,
él nos niega la verdad,
con Fundación del apaño
y ese viejito es un maño
que nos vende por maldad.

No me meto con cuestiones
que no afecten la inocencia,
respetemos a la audiencia,
no toleremos ladrones.

Hoy me acuerdo de Caputo,
que embistió contra lo nuestro,
las límites fueron vuestros,
de los ajenos y putos.

Ahora en su cargo de OEA
ataca a Evo rencoroso,
falso ladrón mentiroso
de supermercado IKEA
que regalan los recursos,
con tantos bellos discursos
que nos quitan lo que sea.

Ay, mísera de mí, ay infelice...
nadie mentiende lo quiablo.
Soy la autora del Retablo
de duelos, con cicatrices...

Lo que digo es bien concreto
si está entre más comentados
vuestro blog será tildado
como de ley, por decreto.

Por caso créame, al hombre,
no le falta autoridad,
para firmar con su edad,
su documento y su nombre
el paso a la fama da
la prensa que otros ocupan
en malgastar lo que chupan
y comprarse una ciudá
el motivo de enseñanza,
porque el pueblo necesita
además de las risitas
una poca de alabanza.

Me parece Sancho Panza
que la condición ignota
no me proclama devota
de los dementes a ultranza.
Doña Quijote y Molino
se persigna ante el diablo,
ya le dije que este establo
tiene perfume de orquesta,
negra mente que aun apuesta
a gozar los beneficios
del satánico artificio,
avarientos de Folino,
que por ser solo una musa,
se queja de las excusas
si gozan con mis suplicios.

28-04-08




A Gelman:

Don Gelman ganó el Cervantes,
se lo tiene merecido,
mostró al público el latido,
de sus poemas de antes.

Si María la Sirvienta
tuviera cincuenta y un años,
arderían los rebaños
de la sociedá opulenta.

Sin embargo, me doy cuenta
que el mundo es jardín de infantes,
sus cómplices atorrantes
son los que el mercado alienta.

Son amigos de las curias,
de rabinos, de videntes,
son entre todos parientes,
y dueños de las injurias.

Si les conviene al Asturias,
al Planeta, al Nobel pista,
al rebelde negra lista,
y el resto a pasar penurias.





A don Ata:
El payador perseguido
de Atahualpa es una muestra,
que nuestro triste alarido,
no necesita maestra.

Bien saben que nunca olvido
al que abrasó con la viola,
con su guitarra española,
con un bombo y con sentido
el deslenguado quejido
del trovador oprimido.

Héctor Roberto Chavero,
"no está muerto, sí dormido"
siga cantando, querido,
su tierra en Campo ´e la Cruz,
no hagamos la ´el avestruz,
no demos a extranjerías,
nuestras voces que a porfía,
mandarán a los loqueros.

"y aunque me quiten la vida/
o engrillen mi libertad/
y aunque chamusquen quizá/
mi guitarra en los fogones/
han de vivir mis canciones
en l'alma de los demás".

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