lunes, 20 de julio de 2009

decimononiando a Joaquín.

Décimas amodorradas.

Así cantaría el andaluz:

Acabada está mi voz
con los socios del silencio
lo digo sin ocurrencio
porque me ataca la tos
¿acaso te hablo de vos?
pero le pongo una jota
a mi cantar chirigota
me embriago y empiezo un disco
pues terminaré en un risco
tirado, haciendo pajotas.


Vente arriba le decía
y ella era muy modocita
para pedirme una cita
al caer de noche el día,
ay, mi Paco de Lucía.
Paco Camino y Bastante
con ese tono elegante
que bien me la guarde Dios.
Otra vez con esta tos
maldita crisis, cantante.


Y yo - contestona como siempre- le respondería:

Si al viejo le dan por esto
el achuchón de una mina,
juraré vender bencina
para quemarle el incesto.
Tire papeles al cesto
don Juan, que ya está acabado
con el gesto malogrado,
pague y beba compañero,
que no es de buen caballero
destetar toro sagrado.


¿A que mi verso abochorna
a los músicos del merca
porque no me llegan cerca
de los talones? Con sorna
mi tarea es la que adorna
este foro de pacatos,
que no han gastado zapatos
en las pistas del tanguero,
a mi juego me llamaron
zapateros que robaron
los gritos de ciertos pathos.


Vengo ganando carrera
en esto de decimar
rima y rima son mi hogar,
en la Zona estoy canchera.
-Dedico mi pose artera
al vecino del estudio,
el que no presta preludio
porque no sabe qué es dar
mucho mejor que esquilmar
al rino de buen rebudio.


Cuando el full-on se aperciba
de que estoy mandando fruta,
entrará a llamarme puta,
y a poner el cuerno arriba
de mi nombre. No hay quien viva
en este oscuro sitial
donde abrir un ventanal
equivale a ser marrana,
me voy, mas de buena gana
gozaría hasta el final.


Ya son seis goles a cero,
que manera de arredrar
al viejo que ha de medrar
detrás del telón de acero.
Sin París con aguacero
se tendrá que resignar
a ir aprendiendo a abonar
por esa cuentita impaga,
que está debiendo a La Maga,
que aquí lo viene a empardar.


Mi décima almibarada
para asombro del contigo
en abril, que fue testigo
como el negro Rubén Rada,
de una mina acostumbrada
a cantar al alimón,
es por darle una ilusión
a la banda del flaquillo,
-ya sabrán que yo acribillo
al Pitt Brad de la canción.


Sigo aguardando que el master
venga a prohibirme este canto,
como saben diablo y santo
soy fantasma del Ghostbuster
y mudo de Keaton Buster:
arropada en California,
de Borges la Macedonia,
de mi Ángel, menos dos alas,
la bohemia de las salas,
de Trajano la Suetonia


Parece que andan durmiendo
la mona, los Caballeros,
Doce Césares troperos
que andan de suyo mintiendo,
porque han sido y siguen siendo
quienes conducen las vacas
al destino de resacas.
Partícipes de las rentas,
soportarán las afrentas,
sin queja y sin alharacas.


Acá está todo cerrado,
no quedan sombras ni luces,
apenas algunas cruces,
un notero rezagado.
Demos un paso al costado,
que la peña está que arde
haciendo mítico alarde
de la fortuna que exhibe.
A mí nadie me proscribe:
salgo presto y entro tarde.


¿Diez canciones en un día?
Me juego que ésta es la Cía.
¡¿Otra vez volvió la arpía?!
Qué guasa con esta tía.
-Yo ya me lo suponía.
-El destino la seguía.
Peloteo de osadía.
Reina Madre de María,
Rebeca de Isaac, sabía
que con esto pasaría
igual que con la poesía,
don Mode la quitaría.
y el elenco bufaría:
Permitidme que me ría.
¡Volvió la monotonía!
Los quejicas panza fría,
sin consuelo, en rebeldía,
entonarán con manía
las estrofas de Lucía.


Estate atento, Sabina:
no quiero canción de Ina,
de un buscador de heroína.
Atención con mi Argentina.
Legalicen cocaína,
ni vino ni paternina,
ni soda stéreo ni nina
peloso, ni la vecina
del mozo, ni ultramarina.
Fuera musas de quinina,
colillas de nicotina,
kermeses con serpentina,
bardos peces sin espina.
Basta de trampas, Joaquina:
que me adeudas la propina.


Vení suela ¿tas shorando?
¿no podés rimar conmigo?
¿a qué entiendo que mi amigo
no aguanta el porqué ni el cuándo?
Siga yo filosofando...
Te presto dos armonías,
los versos, algunos días
te los regalo de veras,
de pagar hay mil maneras
que se cobran picardías.


De pecar hay mil maneras,
ya me estoy equivocando,
mejor dejo el provocando,
en vuelto en las carreteras
a negritas jineteras.
Adiós, adiós, enemigo
íntimo, no te persigo,
adiós adiós, Pimpinelo
Foli-mon de Mortadelo
Dios te dará tu castigo.


No me lo puedo creer,
llevo ya un cuarto de hora,
y dirán que soy la lora
paranoica del placer,
del morder y del beber.
Qué sabrán esos truhanes
de las musas de don juanes,
que apuestan vestido y faldas,
y "braguitas rojigualdas"
al deleite de los flanes.


Aquí demasiadamente,
abusando de este foro,
he perdido mi decoro,
mi habitual rabia demente,
Todo se ve con la lente
del cristal con que se mira.
Por cierto, no soy Shakira,
mi función es diferente.
Mi vida pasa entre gente
que no se da ni se tira.


Ala, contigo un orujo.
Llevo años sin noticias,
es que las viejas primicias
pertenecen a Polanco,
a Clarin, a Mitre, al Banco
JPMorgan, piratas
que se mezclan con las ratas:
que suben con la caterva
al balcón de la reserva:
vos sabés, no me los banco.


¿Que te he plagiado, guanaco?
No tienes vergüenza, primo.
Cuanto más cerca, zorrino.
Te llevaste el toco y taco.
Sabía que eras Macaco
¿pero al punto que afterhour
te recuerde a Schopenhauer?
Eso es saña y cobardía.
Mejor págale a esta tía,
la musa de Tristán Bauer.


Todos los tontos son versos.
Todos los versos son tontos.
Todos los jamases prontos.
Todos los ríos reversos
de planetas y universos.
No hay diamantes ni derechos
intelectuales que puedan
asegurar cuando ruedan
las pelotas del negocio.
Entré hoy, merced al ocio
de las pandemias que quedan.


Ya quiero ver el poema,
y quiero el disco y la gira
el dividí ($) en una tira
de historietas de la quema.
¿Te parece que soy mema?
No da igual volando un ciento,
que ostentando un ceniciento
destino por culpa tuya.
Contigo no iré, no fuyas.
No tolero un Rey grasiento.

(y no hagas más aspaviento
de Quijote, ni de minas,
ni limeñas ni argentinas
se acercan a un avariento).


No te metas, comedida
que a ti nadie te ha llamado.
Date un giro de costado
no te quedes resentida.
Digo "grasiento", querida.
Podría decir gradiente,
mas para quien mejor siente,
no hay diferencia de estilo.
No pases la noche en vilo
esperando al inconsciente.


Lucía de Paco Ibañez,
esta rima ya la usé.
Mejor busca el punto ge
y conmigo no te ensañes.
¿Me ha entendido Santibañez,
Me ha entendido el de la SIDE?
Buena fe no es Bonafide
si el chocolate es amargo,
es Francisco y sin embargo
el Paco de la Varona.


En julio es mi cumpleaños.
Se fueron volando diez.
Me traicionará otra vez.
Con el pasar de los años
se agotaron mis escanios
y todo marcha a peor.
La culpa es de un servidor,
tendrá que decir Sabina:
"mi musa era la argentina,
perdonadme, por favor".


-Sí, ya está todo terminado.
Las Ventas las administro
con la hija del ministro-
dijo Joaquín azorado.
Su musa lo ha requisado
y él no supo responder,
vaya con Dios, hombre, a ver,
es cierto... que está acabado,
y que el Rey ha financiado
su modo de componer.