viernes, 24 de julio de 2009

A los Cuatro Gatos ( productora argentina)

En el río se bañaba
un molesto renacuajo
y con ese aliento de ajo
a la ballena picaba.
El pobre ni se soñaba
que era víctima de dios,
sin saber que dos más dos
no es cuatro sino mil y una
de una princesa moruna
que afinaba bien la voz.

Así ocurre muchas veces
que los gallitos esquivos
se creen que son muy vivos
y se admiran de sandeces,
sin saber que un martes trece
los espera en arrebato
si les aprieta el zapato
y se ponen a mentir
pues no es bueno delinquir.
He dicho a los cuatro gatos.

miércoles, 22 de julio de 2009

décimas en décimas de segundo

Vamos a dormir la siesta
que el loquero está contento,
verás que en mi voz no hay cuento
y que me sumo a la fiesta.
Quijota mágica es esta
semana que a pura rima,
logra acercar a la prima
lejana del Rey cantante.
A mí constante y sonante
me pagarán tanta esgrima.

¿Qué mi lengua simil sable
preocupa a los concurrentes,
reconforta a los oyentes
y deja mudo a quien hable?
Joaquinito, échame un cable
con carrozas de gimnnoto,
que Alvar Nuñez el ignoto
tiene trineos y renos;
para pasar muy serenos
los días, vuela a mi moto.

Con décimas me arrebolo,
con sonetos me empenacho,
mis coplas son para Nacho
Polanco y el Joaco solo.
¿A qué pensaste en un trolo
para rimar con gazpacho
como aquel tonto muchacho
de perdonen la tristeza?
Hoy me duele la cabeza
-por las dudas no me agacho-

La Rodríguez me llamaban,
o la Rodríguez Fernández,
tierrafracio es José Hernández,
el Fierro de los que amaban
los versitos que llegaban
de heroína ultramarina,
mariposa de Argentina,
noble esposa del Apolo.
Coloritos de la colo
de Violeta y purpurina.

Basta de engaños, carajo,
que a mí el tiempo no me sobra,
no habrá veneno sin "cobra"
ni descansos a destajo.
Para ustedes el trabajo
de copiar mis monerías,
mas advierto y no te rías
Ramona que te estoy viendo
joaquinar tu cola siendo
el diablo de las arpías.

Con mis décimas humillo
el egotismo español,
para mí no hay luna o sol
que refuljan sin el brillo
del sabor del pan sencillo
amasado con ternura.
¿No soy una divinura?
¿No les parezco un primor?
Hoy les canto truco y flor
con las Barajas de altura.

Ay,
no aparece el contrincante
del otro lado del mundo,
no espero más, ni un segundo,
a que venga a darme el cante
el malviviente atorrante
que duerme la borrachera
y levanta la pollera
de las santas benedictas,
-no confundir con adictas-
del cielo, que es su trinchera.

El disco se llamaría
Vinagre y rosas, han dicho.
Pero al ser nombre de nicho,
en cementerio de día,
Lo titularán Lucía...
Lucía, Yo quiero a Lucy
in the sky of diamonds
si no se animan a tanto,
porque ellos saben bien cuanto
honor se les rendiría
alabando a su Lucía,
en inglés o en esperanto.

Diez coplillas en un rato,
-pobre troesma que bochorno
lo vine a meter al horno,
porque sin pago no hay trato-.
A ver si piensa que un gato
Elvis, como la dicente,
se va quedar como gente
metida en un caracol
sacando cuernos al sol.
tranquilita y en silencio.
Esta vez se los sentencio:
Vayan buscando el formol.

(aunque se arrodille el Nano
ante el gato del señor,
tengo treinta y tres de mano:
"falta envido" al payador)















Ey... qué falta de respeto
qué atropello a la razón.
Me gasto en este rincón
y escríboles sin secreto,
me cuelgo del parapeto.
¿No hay nadie que le responda
al canto de sirena de las musas?
Yo juego con la métrica y las rimas
y canto mi canción
sin costo ni sobreprimas.

Vinagre y rosas de aceto,
maldito sea el esqueleto
de las horas sin pasar.
Mañana vuelvo al hogar
de los fantasmas de río.
Mar dulce, mar escozío.
Ninguno pudo igualar
mis metáforas del frío,
el mal de Galapagar.


Décimas amodorradas - un traje a medida de otro -


Acabada está mi voz
con los socios del silencio
lo digo sin "ocurrencio"
porque me ataca la tos
¿acaso te hablo de vos?
pero le pongo una jota
a mi cantar chirigota
me embriago y empiezo un disco
pues terminaré en un risco
tirado, haciendo pajotas.


Vente arriba le decía
y ella era muy modocita
para pedirme una cita
al caer de noche el día,
ay mi Paco de Lucía.
Paco Camino y Bastante
con ese tono elegante
que bien me la guarde Dios.
Otra vez con esta tos
maldita crisis, cantante.


Si al viejo le dan por esto
el achuchón de una mina,
juraré vender bencina
para quemarle el incesto.
Tire papeles al cesto
don Juan, que ya está acabado
con el gesto malogrado,
pague y beba compañero,
que no es de buen caballero
destetar toro sagrado.


¿A que mi rima abochorna
a los músicos del merca
porque no me llegan cerca
de los talones? Con sorna
mi tarea es la que adorna
este foro de pacatos,
que no han gastado zapatos
en las pistas del tanguero,
a mi juego me llamaron
zapateros que robaron
los gritos de ciertos pathos.


Vengo ganando carrera
en esto de decimar
rima y rima son mi hogar,
en la zona estoy canchera.
-Dedico mi versolera
al vecino del estudio,
el que no presta preludio
porque no sabe qué es dar
mucho mejor que esquilmar
al rino de buen rebudio.


Cuando el full-on se aperciba
de que estoy mandando fruta,
entrará a llamarme p*ta,
y a poner el cuerno arriba
de mi nombre. No hay quien viva
en este oscuro sitial
donde abrir un ventanal
equivale a ser marrana,
me voy, mas de buena gana
gozaría hasta el final.


Ya son seis goles a cero,
que manera de arredrar
al viejo que ha de medrar
detrás del telón de acero.
Sin París con aguacero
se tendrá que resignar
a ir aprendiendo a abonar
por esa cuentita impaga,
que está debiendo a La Maga,
que aquí lo viene a empañar.


Mi décima almibarada
para asombro de contigo
un abril, que fue testigo
como el negro Rubén Rada,
de una mina acostumbrada
a cantar al alimón,
es por darle una ilusión
a la banda del flaquillo,
-ya sabrán que me cepillo
al Pitt Brad de la canción.


Sigo aguardando que el master
venga a prohibirme este canto,
como saben diablo y santo
soy fantasma del Ghostbuster
y mudo de Keaton Buster:
arropada en California,
de Borges la Macedonia,
del Ángel, menos dos alas,
la bohemia de las salas,
de Trajano la Suetonia


Parece que están durmiendo
la Mona, los Caballeros,
Doce Césares troperos
que andan de suyo mintiendo,
porque han sido y siguen siendo
quienes conducen las vacas
al destino de resacas.
Patícipes de las rentas,
soportarán las afrentas,
sin queja y sin alharacas.


Acá está todo cerrado,
no quedan sombras ni luces,
apenas algunas cruces,
un notero rezagado.
Demos un paso al costado,
que la peña está que arde
haciendo mítico alarde
de la fortuna que exhibe.
A mí nadie me prohibe:
salgo presto y entro tarde.


¿Diez canciones en un día?
Me juego que ésta es la Cía.
¡¿Otra vez volvió la arpía?!
Qué guasa con esta tía.
-Yo ya me lo suponía.
-El destino la seguía.
Peloteo de osadía.
Reina Madre de María,
Rebeca de Isaac, sabía
que con esto pasaría
igual que con la poesía,
el Mode la quitaría.
y el elenco bufaría:
Permitidme que me ría.
¡Volvió la monotonía!
Los quejicas panza fría,
sin consuelo, en rebeldía,
entonarán con manía
las estrofas de Lucía...


Estate atento, Sabina:
no quiero canción de Ina,
de un buscador de heroína.
Atenciones a Argentina.
Legalicen cocaína,
ni vino ni paternina,
ni soda stéreo ni nina
peloso, ni la vecina
del mozo, ni ultramarina.
Fuera musas de quinina,
colillas de nicotina,
kermeses con serpentina,
bardos peces sin espina.
Basta de trampas, Joaquina:
que me adeudas la propina.


Valenzuela ¿tas shorando?
¿no podés rimar conmigo?
¿a qué entiendo que mi amigo
no aguanta el porqué ni el cuándo?
Siga yo filosofando...
Te presto dos armonías,
los versos, algunos días
te los regalo de veras,
de gastar hay mil maneras
que se cobran picardías.


De "pagar" hay mil maneras,
ya me estoy equivocando,
mejor dejo el provocando,
en vuelto en las carreteras
a negritas jineteras.
Adiós, adiós, enemigo
íntimo, no te persigo,
adiós adiós, Pimpinelo
Foli-mon de Mortadelo
Dios te dará tu castigo.


No me lo puedo creer,
llevo ya un cuarto de hora,
y dirán que soy la lora
paranoica del placer,
del morder y del beber.
Qué sabrán esos truhanes
de las musas de don juanes,
que apuestan vestido y faldas,
y "braguitas rojigualdas"
al deleite de los flanes.


Aquí demasiadamente,
abusando de su foro,
he perdido mi decoro,
mi habitual rabia demente,
Todo se ve con la lente
del cristal con que se mira.
Por cierto, no soy Shakira,
mi función es diferente.
Mi vida pasa entre gente
que no se da ni se tira.

Hola, Contigo un orujo.
Llevo años sin noticias,
es que las viejas primicias
pertenecen a Polanco,
a Clarin, a Mitre, al Banco
JPMorgan, piratas
que se mezclan con las ratas:
que suben con la caterva
al balcón de la reserva:
vos sabés, no me los banco.


¿Que te he plagiado, guanaco?
No tienes vergüenza, primo.
Cuanto más cerca, zorrino.
Te llevaste el toco y taco.
Sabía que eras Macaco
¿pero al punto que afterhour
te recuerde a Schopenhauer?
Eso es saña y cobardía.
Mejor págale a esta tía,
la musa de Tristán Bauer.


Todos los tontos son versos.
Todos los versos son tontos.
Todos los jamases prontos.
Todos los ríos reversos
de planetas y universos.
No hay diamantes ni derechos
intelectuales que puedan
asegurar cuando ruedan
las pelotas del negocio.
Entré hoy, merced al ocio
de las pandemias que quedan.



Bueno, bueno, no me pegues... ya te enseñaré el poema en
cuestión, Lucy In The..... (de todos modos me da igual,
era un verso muy tonto.


Ya quiero ver el poema,
y quiero el disco y la gira
el dividí ($) en una tira
de historietas de la quema.
¿Te parece que soy mema?
No da igual volando un ciento,
que ostentando un ceniciento
destino por culpa tuya.
Contigo no iré, no fuyas.
No tolero un Rey grasiento.

(y no hagas más aspaviento
de Quijote, ni de minas,
ni limeñas ni argentinas
se acercan a un avariento).


No te metas, comedida
que a ti nadie te ha llamado.
Date un giro de costado
no te quedes resentida.
Digo "grasiento", querida.
Podría decir gradiente,
mas para quien mejor siente,
no hay diferencia de estilo.
No pases la noche en vilo
esperando al inconsciente.


Lucía de Paco Ibañez,
esta rima ya la usé.
Mejor busca el punto ge
y conmigo no te ensañes.
¿Me ha entendido Santibañez,
Me ha entendido el de la SIDE?
Buena fe no es Bonafide
si el chocolate es amargo,
es Francisco y sin embargo,
el Paco de la Varona.


En julio es mi cumpleaños.
Se fueron volando diez.
Me traicionará otra vez.
Con el pasar de los años
se agotaron mis escanios
y todo marcha a peor.
La culpa es de un servidor,
tendrá que decir Sabina:
mi musa era la argentina,
perdonadme, por favor.


Sí,
ya está todo terminado.
Las Ventas las administro
con la hija del ministro,
dijo Joaquín azorado.
Su musa lo ha requisado
y él no supo responder,
vaya con Dios, hombre, a ver,
es cierto... que está acabado,
y que el Rey ha financiado
su modo de componer

lunes, 20 de julio de 2009

decimononiando a Joaquín.

Décimas amodorradas.

Así cantaría el andaluz:

Acabada está mi voz
con los socios del silencio
lo digo sin ocurrencio
porque me ataca la tos
¿acaso te hablo de vos?
pero le pongo una jota
a mi cantar chirigota
me embriago y empiezo un disco
pues terminaré en un risco
tirado, haciendo pajotas.


Vente arriba le decía
y ella era muy modocita
para pedirme una cita
al caer de noche el día,
ay, mi Paco de Lucía.
Paco Camino y Bastante
con ese tono elegante
que bien me la guarde Dios.
Otra vez con esta tos
maldita crisis, cantante.


Y yo - contestona como siempre- le respondería:

Si al viejo le dan por esto
el achuchón de una mina,
juraré vender bencina
para quemarle el incesto.
Tire papeles al cesto
don Juan, que ya está acabado
con el gesto malogrado,
pague y beba compañero,
que no es de buen caballero
destetar toro sagrado.


¿A que mi verso abochorna
a los músicos del merca
porque no me llegan cerca
de los talones? Con sorna
mi tarea es la que adorna
este foro de pacatos,
que no han gastado zapatos
en las pistas del tanguero,
a mi juego me llamaron
zapateros que robaron
los gritos de ciertos pathos.


Vengo ganando carrera
en esto de decimar
rima y rima son mi hogar,
en la Zona estoy canchera.
-Dedico mi pose artera
al vecino del estudio,
el que no presta preludio
porque no sabe qué es dar
mucho mejor que esquilmar
al rino de buen rebudio.


Cuando el full-on se aperciba
de que estoy mandando fruta,
entrará a llamarme puta,
y a poner el cuerno arriba
de mi nombre. No hay quien viva
en este oscuro sitial
donde abrir un ventanal
equivale a ser marrana,
me voy, mas de buena gana
gozaría hasta el final.


Ya son seis goles a cero,
que manera de arredrar
al viejo que ha de medrar
detrás del telón de acero.
Sin París con aguacero
se tendrá que resignar
a ir aprendiendo a abonar
por esa cuentita impaga,
que está debiendo a La Maga,
que aquí lo viene a empardar.


Mi décima almibarada
para asombro del contigo
en abril, que fue testigo
como el negro Rubén Rada,
de una mina acostumbrada
a cantar al alimón,
es por darle una ilusión
a la banda del flaquillo,
-ya sabrán que yo acribillo
al Pitt Brad de la canción.


Sigo aguardando que el master
venga a prohibirme este canto,
como saben diablo y santo
soy fantasma del Ghostbuster
y mudo de Keaton Buster:
arropada en California,
de Borges la Macedonia,
de mi Ángel, menos dos alas,
la bohemia de las salas,
de Trajano la Suetonia


Parece que andan durmiendo
la mona, los Caballeros,
Doce Césares troperos
que andan de suyo mintiendo,
porque han sido y siguen siendo
quienes conducen las vacas
al destino de resacas.
Partícipes de las rentas,
soportarán las afrentas,
sin queja y sin alharacas.


Acá está todo cerrado,
no quedan sombras ni luces,
apenas algunas cruces,
un notero rezagado.
Demos un paso al costado,
que la peña está que arde
haciendo mítico alarde
de la fortuna que exhibe.
A mí nadie me proscribe:
salgo presto y entro tarde.


¿Diez canciones en un día?
Me juego que ésta es la Cía.
¡¿Otra vez volvió la arpía?!
Qué guasa con esta tía.
-Yo ya me lo suponía.
-El destino la seguía.
Peloteo de osadía.
Reina Madre de María,
Rebeca de Isaac, sabía
que con esto pasaría
igual que con la poesía,
don Mode la quitaría.
y el elenco bufaría:
Permitidme que me ría.
¡Volvió la monotonía!
Los quejicas panza fría,
sin consuelo, en rebeldía,
entonarán con manía
las estrofas de Lucía.


Estate atento, Sabina:
no quiero canción de Ina,
de un buscador de heroína.
Atención con mi Argentina.
Legalicen cocaína,
ni vino ni paternina,
ni soda stéreo ni nina
peloso, ni la vecina
del mozo, ni ultramarina.
Fuera musas de quinina,
colillas de nicotina,
kermeses con serpentina,
bardos peces sin espina.
Basta de trampas, Joaquina:
que me adeudas la propina.


Vení suela ¿tas shorando?
¿no podés rimar conmigo?
¿a qué entiendo que mi amigo
no aguanta el porqué ni el cuándo?
Siga yo filosofando...
Te presto dos armonías,
los versos, algunos días
te los regalo de veras,
de pagar hay mil maneras
que se cobran picardías.


De pecar hay mil maneras,
ya me estoy equivocando,
mejor dejo el provocando,
en vuelto en las carreteras
a negritas jineteras.
Adiós, adiós, enemigo
íntimo, no te persigo,
adiós adiós, Pimpinelo
Foli-mon de Mortadelo
Dios te dará tu castigo.


No me lo puedo creer,
llevo ya un cuarto de hora,
y dirán que soy la lora
paranoica del placer,
del morder y del beber.
Qué sabrán esos truhanes
de las musas de don juanes,
que apuestan vestido y faldas,
y "braguitas rojigualdas"
al deleite de los flanes.


Aquí demasiadamente,
abusando de este foro,
he perdido mi decoro,
mi habitual rabia demente,
Todo se ve con la lente
del cristal con que se mira.
Por cierto, no soy Shakira,
mi función es diferente.
Mi vida pasa entre gente
que no se da ni se tira.


Ala, contigo un orujo.
Llevo años sin noticias,
es que las viejas primicias
pertenecen a Polanco,
a Clarin, a Mitre, al Banco
JPMorgan, piratas
que se mezclan con las ratas:
que suben con la caterva
al balcón de la reserva:
vos sabés, no me los banco.


¿Que te he plagiado, guanaco?
No tienes vergüenza, primo.
Cuanto más cerca, zorrino.
Te llevaste el toco y taco.
Sabía que eras Macaco
¿pero al punto que afterhour
te recuerde a Schopenhauer?
Eso es saña y cobardía.
Mejor págale a esta tía,
la musa de Tristán Bauer.


Todos los tontos son versos.
Todos los versos son tontos.
Todos los jamases prontos.
Todos los ríos reversos
de planetas y universos.
No hay diamantes ni derechos
intelectuales que puedan
asegurar cuando ruedan
las pelotas del negocio.
Entré hoy, merced al ocio
de las pandemias que quedan.


Ya quiero ver el poema,
y quiero el disco y la gira
el dividí ($) en una tira
de historietas de la quema.
¿Te parece que soy mema?
No da igual volando un ciento,
que ostentando un ceniciento
destino por culpa tuya.
Contigo no iré, no fuyas.
No tolero un Rey grasiento.

(y no hagas más aspaviento
de Quijote, ni de minas,
ni limeñas ni argentinas
se acercan a un avariento).


No te metas, comedida
que a ti nadie te ha llamado.
Date un giro de costado
no te quedes resentida.
Digo "grasiento", querida.
Podría decir gradiente,
mas para quien mejor siente,
no hay diferencia de estilo.
No pases la noche en vilo
esperando al inconsciente.


Lucía de Paco Ibañez,
esta rima ya la usé.
Mejor busca el punto ge
y conmigo no te ensañes.
¿Me ha entendido Santibañez,
Me ha entendido el de la SIDE?
Buena fe no es Bonafide
si el chocolate es amargo,
es Francisco y sin embargo
el Paco de la Varona.


En julio es mi cumpleaños.
Se fueron volando diez.
Me traicionará otra vez.
Con el pasar de los años
se agotaron mis escanios
y todo marcha a peor.
La culpa es de un servidor,
tendrá que decir Sabina:
"mi musa era la argentina,
perdonadme, por favor".


-Sí, ya está todo terminado.
Las Ventas las administro
con la hija del ministro-
dijo Joaquín azorado.
Su musa lo ha requisado
y él no supo responder,
vaya con Dios, hombre, a ver,
es cierto... que está acabado,
y que el Rey ha financiado
su modo de componer.

lunes, 13 de julio de 2009

Romance del viejo don Joaquín.

Romance de viejo don Joaquín.


¡Ay! qué exceso de Pachuli
¡Ay! qué larva que despoja
el mariachi del mortero,
el doctor que la deshonra,
el buscador de las hojas
su mascarilla emponzoña
si a la Luna se amarraba
que era la manta en persona,
corazón de una sardina,
puro porro que se borra,
malvada la sinrazón
porque le embrida la boca
le desenamora el arma,
marchita a paso gayola.
Viejo Joaquín, la Mordida,
Galileo en polla coja,
tan gitano mariquita,
tan burlón de su Cantora,
tan espina en merca dada,
ala Morena en la copla.
El secreto del sudario
del rímmel de la Pantoja
le arrebuja las patrañas
y por miedo no la nombra.
Los mismos que lo aplaudían
blasfeman cuanto se asombran,
los que antaño le bailaban
hogaño dicen CABRONA,
los cuartos del pregonero
de mala entraña pregonan
al por mayor las duquelas
de Joaquín, la picha floja.



más de lo mismo...

¿Qué cuáles versos preguntas?
Las rimas, los chascarrillos,
Sabina, guardó el cuchillo
ante las novias presuntas.

Su descaro y desatino
tuvo limites siniestros
en sus ripios ambidiestros
hablándome en "argentino".

Si lees las entrevistas
descubrirás cien razones,
novias gordas, papelones,
todo escrito en las revistas.

No coinciden los cuerpazos
de "La Jime" en carne viva
y no es peruana "la piba"
a quien metió manotazos.

Compré libros en Corrientes
que el viejo se atribuyó
y alegaba que ayudò
a guardar bolsas un dìa.

Me llamaba su Pandora,
el cajón desastre en pleno,
su Sinatra, su Segura,
su Lope, Pancho y sereno.

Las fotos de photoshop,
las palabras eran mías,
de tales noches y dìas
del fogoso Robocop.

Quiero explicarlo y las rimas
me resultan impotentes
de palabras diferentes
de los que cobran las primas.

Habrás oído decir
que su "no novia" fulana
era una hija lejana
-que zanguango pa´ mentir-,
de Vargas Llosa paisana,
Morena en Guadalquivir.

Todo era falso, todito.
Gasté fortuna en llamadas
al que comía "empanadas"
hamburguesas de lo-mi-to.

Viajé a Madrid a mi costa,
me presenté en el teatro
pero el Rey del dos por cuatro
me dejó en la trocha angosta.

No quiso abrirme la posta
del escenario gustoso,
pero dijo ser "mi esposo"
y abonarme con su bosta

de Boca de los partidos
de millonario ladrón,
de náufrago y polizón,
de torero empedernido.

Resumiendo, ¿qué te digo?
que quien le espetó, ¿adivina?
¿quien /te/ hace la agenda, Sabina?

Maradona por testigo,
que es Dios, para la Argentina,
fue esta morocha de esquina
y la Bolocco se inflaba.

Al fin debió, de rodillas
cuando el calor no pasaba,
pedirle perdòn por lerdo,
no sabía que entre "cerdos"
se encontraba, entre comillas.

Podrìa escribir mil folios
de motivos o de infamias,
que van desde sus patrañas
de llamarme con oprobios,
con nombres de otras mujeres,
-dice que paga placeres-
y a mí me usaba a su suerte,
¡¡¡Y lo salvé de la muerte,
del luto y màs menesteres!!!

Para peor, el muy ladino
vivia haciéndose pajas,
la verdad es que sus jajas
son el cinismo asesino.

Como he dicho más arriba
creía que era la única
me tapaba con la túnica:
del Top Manta sin saliva
no me pagaba una copa,
se llevaba Juan sin Ropa
mis energías vitales,
mi inspiración de arrabales
y se chupaba la Coca.

Coca Sarli, Coca ína,
Cola Light y Coca Cola
no me devolvió ni un hola
el mafioso don Sordina.
Lo saco de sus cabales
con la KGB y la Cía
o no me llamo Lucía
vengadora de portales.


Oh glorioso, san Joaquín
Ramón de las Morenadas,
tu nombre es una ensalada,
tu cara es un adoquín.

Pareces tú, ring tin tín.
Mas vale ciento que nada,
no volverá la ensaimada
de las bodas ni el festín.
Sin musa y tan parlanchín
Oh, mi macabro Joaquín

unas rimas a los comentaristas del blog de Azúa.

Melusina, Anabel, Enea e Isis,
los templarios del morbo del Azúa,
la panza se le ve a don Gargantúa,
el hombre de provoqueen está en crisis.

Y como siempre vienen en sus bicis
a rodar por el mundo con su púa,
alelo ante el poder de su ganzúa
yo espero que el gran dios me llame Misses

Lupita, porque aunque no sea enjuta
ni me pagan los versos los ladrones,
me inspiran los desmanes a montones

de marranos, de ciénagas sin ruta,
de políticos torpes y payasos,
que esperan en poemas zapallazos.

La mujer que no quería ser musa.

Ser la musa es muy ingrato,
lo digo por experiencia,
abusan de tu paciencia,
y se pasa mal el rato.

Para colmo si "avivato"
cobra en euros su elocuencia,
no hay musa sin resistencia
ni llanto por desacato.

Cometen prevaricato
las damas de blanca ciencia
que derrochan eficiencia
para pasarles el dato.

Que no diga que soy gato,
ni no novia. Es mi advertencia
que ante su incomparescencia
iré en busca de mi plato.

Porque el hombre es un ingrato,
un ladrón con imprudencia,
un marrano en la indecencia
y un pichón de turulato.


¿Y dirás que no hay zapato
que calce su indiferencia?
Perdoname la inclemencia
pero a ese idiota delato.


¡Mica, cuarzo, feldespato,
oro, plata, con la anuencia
del poeta en decadencia
y a mí nada? Yo lo mato.


Abusando de mi innato
amor por rimar querencia
como ardid de preferencia
me llamó Lucas, el Pato.


Si no la gano la empato,
y perdonen la insistencia
que dicta: maledicencia
a quien nos birla a rebato.


Le ha costado bien barato
su relés de intermitencia
condensando inteligencia,
con desprecio y con maltrato.


¿No le faltará fosfato?
Se nota su incontinencia
urinaria, pestilencia
por moderar su Arrebato.

Labandónico nonato,
Estopero por herencia,
Secretos de la Regencia:
el chivo del colifato.´

Este es ahora mi trato
me paga con suficiencia
o destruiré su coherencia
de seductor mojigato.

---


Con carretera y top manta,
llegaste al Premio: Lucía,
no me vengan los espías
a chupar, porque me encanta.

Si querés traigo otra fanta
que es mejor para el Rey ciego,
dejar de buscar talego
y admitir a la ele-fanta.

Una es alguien porque canta
pero yo no sigo el juego,
si no hay dinero, don ego

la inspiración se te pianta,
soy tu arena de garganta,
quiero mi parte o les pego.

--

Falta mucho todavía,
la trampa fue bien tejida
y por esa Musa ardida
se subieron al tranvía.


Son un par de coterráneos
metidos a bombardear;
tienen poco que alardear,
vecinos mediterràneos.


Que si el Norte fuese el Sur
como escribiera don Mario,
sacarían del armario
a quien merece el albur.


No les plancho los blusones,
don Manolo, se lo juro,
recibiendo perdigones
el corazón no lo curo.


¿Quieren gratis la sirvienta?
deberán compartir mesa,
porque a mí "de la cabeza"
no me lllaman Cenicienta.


¿Has visto el paso de cebra
que toreaba aquel espía?
Renacuajos de la Cía:
No trabajo más de negra.


Por mucho que alguna Dama,
de tan blanca azucarada,
ponga plumas en la almohada,
yo no les haré la cama.


A prepararse con eso
de cocinar tallarines,
escuderos mandarines,
es domingo, rallen queso.


A limpiar la-portería*,
después de leer el diario,
te me rezas un rosario
de milagros de Lucía.







la-porteria.blogspot.com

rimitas al tío gatónimo

Gatónimo anónimo,
amigo del crucigrama
para mi cumple me pido
un sommier porque mi cama
está más muerta que viva
sobre todo desde arriba
que se ve pasar mejor
el frío, el sol, el calor,
la lluvia, el tiempo perdido,
ay, qué pido? pues me pido
un poco de resplandor
en el brillo de los bancos
del citicorp de los ríos
del santander y escozíos
los mojinos azulblancos.
Abajo la reina. El rey
a cobrar pensión de pobre,
perdonadme que no ensobre
mi payada con manchones
excluidos por la ley
del más fuerte del magüey
de enchufe de los cabrones.



El tío de Gatónimo dijo
Oh, si yerno de Botín
el resplandor de los bancos
-santanderes y polancos-
fulgiese so mi magín;

Oh, si sonriente arlequín
jorobado y cojitranco,
tartamudo, casi manco,
fuera Borbón y delfín.

Oh, Churriguera, Rodin,
oh mastín, con tu carlanco;
Oh Fortuna! Da en el blanco
barroco de un baldaquín

para un sommier de postín
más seguro que un estanco.

(Si me tiras a un barranco
te buscaré hasta en Clarín)

Jolín!

o el rumor de los polancos
euros





Lu ( ace of spades) dijo...



Usted esquiva el paquete
señor tío de la Tierra
que surca la mar despacio,
con oficio de gamberra,

porque en clarin o en retretes
andaré con mi guitarra
dando coces a los guarros
que se guardan los copetes
del diario o de las revistas
para cuñados de espacio
y no le daré más pista
a quien se jacte de artista,
mi estimado Tierrafacio.

Verá que son mis aretes
motivos de un sentimiento,
para quien ose aspaviento
de cantar con mis teclados
en los blogs de los ahogados
en ríos del escarmiento.

Me iré mas no lo lamento:
los miserables aliados
me la sudan; los desprecio,
les ponen balas al precio
de los cuernos disecados.

Pobrecito, mi Nachete,
lo que tiene que aguantar,
todo será facturar
con los cantos de la plebe
que no sabe el seis por nueve

porque jugar por jugar
con los ases en la mano
no es ajuar de los humanos
que ganan en el Casino.

Porque soy la Lu Folino
y arrebato por afano.











A mi estimado Tierrafacio.

tierrafaccio

tierrafracio...

es lo mismo







Ni prólogo ni prefacio
ni gatuna perspicacia;
ni mancebo ni farmacia
ni rana, sapo o batracio.

¿No me habló usted de palacio
y polanquil bancocracia?
¿No equiparó -verbigracia-
a Botín con San Pancracio?

Vístame usted más despacio
y con menos burocracia,
que en cuestión de ineficacia
en este ciberespacio

no nació tracio ni dacio
que me doble en pertinacia,
terquedad y contumacia
de llenar mi cartapacio

con versículo reacio
a oclocracia y teocracia.
Maguer que caiga en desgracia...
A vuestros pies. Earthfracio.

viernes, 3 de julio de 2009

Rimas de Belén Franqueso

Permítanme que me ría,
no estoy dispuesta a aguantar
la carcajada del día,
las bromas del avatar
del títere de Lucía,
de un Belén afranchesar.

Estaba viendo la tele
y apareció este bagarto,
con descaro al gran pelele
le hostigó con paso jarto
difícil de reimitar
y el hombre quedó de un cuarto.
Penita pena rimar.

Le espetó "no sos mi tipo"
y lo puso en su lugar.
No pude aguantar del hipo
que me provocó el ajuar
de la rubita de moda,
que pavonea las odas,
de su mastril recitar.

Y en su ignara incompetencia
le dijeron que burlara
estas payadas de apuro.
La pobre con su inconsciencia
no advirtió que a quien la usara
nunca se le puso duro.

Su padrino, el impotente,
le prometió editorial.
Librenos Dios de ese mal,
y mandémolos al frente
por bazofia cultural
pa´que apriendan y escarmienten.

Promete libro la chica,
lo dice con seriedad,
la pobre cree que es verdad,
que será como Chamica,
y ¡siga la necedad!
rascándose lo que pica.

¿Quien le da aire a estas bobas?
¿Quién nos trata como a idiotas?
¿Quien nos rompe las bellotas
con quien las come y las soba?

¿No les parece, lectores,
que esto es una vil maniobra?
Pongamos mano a la obra
y evitemos más errores.

¿Se puede ser tan canalla
y estropear lo que es más justo?
Me provoca ira y disgusto
mas, no tiro la toalla.
Y aunque vaya donde vaya,
me seguirán los espías;
arden faltos de Lucía
y ya ven, los pongo a raya.

Y la joven bailarina,
que no puede terminar
las páginas argentinas
que llegará a publicar
me permito echarle encima
por escasez de sus rimas
los galgos de este lugar.

No es que me mofe de gusto
me mofo por no llorar.
Que si pongo gesto adusto
y la tengo que ayudar
páguenme bien, porque el susto
la grey se lo va a llevar

cuando le auspicie la prensa,
que vaciará su despensa
porque naides va a comprar
estrofas que sin vergüenza
van a analfabetizar
lo poquito que nos queda,
en esta triste almoneda
que es el país del robar.

Y no sigo canturrendo;
yo no vine aquí a humillar,
voy a seguir comentando
que es lo lindo ´e comentar.





Esta tipica rubia siliconada es otro producto de FUNDACIÓN ALAS del padrino.
Ella muestra el cuerpo del que se aprovechan los tratantes de blancas y negras, y nosotros le sacamos la lengua, con total falta de educación.
Y que hagan juicio si no están de acuerdo. Pusilánimes.


28 Abr 2008

FUNDACIÓN ALAS, GO HOME... NO QUEREMOS UN CONCIERTO EN LA AVENIDA. BASTA DE PUBLICIDADES DE LAS MAFIAS Y LIGAS CORPORATIVAS PARA EL SUDESARROLLO DE NUESTRO RIQUÍSIMO PAÍS. EL CLAN FERNÁNDEZ ES EL PRINCIPAL MENTOR.
Escrito por: lucia-angelica-folino el 28 Abr 2008 - URL Permanente

En esta espacio iremos recopilando las payadas (o payasadas, como nos gusta llamarlas) porque la letra con humo(r) entran:


21 Abr 2008

PAYADAS PARA LOS DORMIDANOS.
Escrito por: lucia-angelica-folino el 21 Abr 2008 - URL Permanente

A la propuesta de Marcelo "dormidano":

No creo que alguien se anime;
el arte de la payada,
por mucho que se examine
es remar contra la oleada.

Y si vamos a contar
al estilo Martín Fierro,
sería bueno que cantar
no los metiera en un yerro.

Porque, en el noble urniverso
tus versos chingan un poco.
¿Cuento mal o algunos versos
tienen nueve? Yo te invoco

a que animes a la peña,
que me digas con sapiencia,
si alguna estrofa reseña
movernos a incontinencia.

O si es fruto de inconsciencia
para tirarnos la lengua.
Si es así harta paciencia
me broto ante tanta mengua

de virtud. Que un blog bostero
tendrá su sabiduría
y lectores, mas no quiero
que aproveches mi manía.

Pues los cantos de sirena
de borrachos del tablón,
en noches de luna llena,
se huelen como un jamón,

pata negra de porcino,
en el alma del rapsoda,
porque Lucía Folino
no consume vino y soda.

ni güiski, ni hesperidina,
ni ginebra ni tequila.
El gran vicio de esta mina
es poder rimar tranquila.

Que me quiten la etiqueta,
que me dejen de explotar
como una rata en probeta,
venga, a jugar por jugar.

Porque a aquel que me persigue,
con el viento tramontano,
le digo: pase el que sigue.
Usté hágalo con la mano.

No me doy por bien pagada,
con honores de vigüela,
porque pronto seré abuela,
esperando advenimiento
del dinero. Hasta Sarmiento
se llevaba su tajada.

Asi que don dormidano,
se acabó la esclavitud,
si acaso su senectud
o su carácter de hermano
espera un lunes al sol
déjese de si bemol
y comparta el estandarte.

No niegue darme mi parte
por egoísmo malsano;
yo me llevaré mi arte.
No me gustan los gusanos.

La payada es cetrería
de cobardes y canallas
que agotan las cofradía
y se llevan las vituallas.

No sabemos quien es Pol
ni si Tinelli es Marcelo,
si me sigue la Interpol
no me verán más el pelo.

Estoy en el blog de al lado,
soy la musa que no cobra,
yo les cuento vida y obra
de un fantasma emparedado.

La razón ha perforado
los versos con la zozobra,
ahora quiten lo que sobra
al destino de los Hados.

Porque se viene el invierno
y nadie grita lo que sabe,
otra estrofa que no cabe
en el río del infierno.

Mis toros tienen sus cuernos
en la frente y cuando acabe
de payar en este enclave
mi nombre les será eterno.

Al mentiroso, una muda
de ropa con fina enagua,
al enemigo ni agua,
y al mufa que plante ruda.

Soy juglar y soy tozuda,
que en este fuego se fragua,
a los nicas de Managua,
por anónimos, cornuda.

Embisto sus desatinos,
de encubridores osados,
al ruedo mando al malvado
que acosaba a los vecinos.

En la ruleta del trino,
pierdo el tiempo y los rimados,
alivio mis entripados,
por eso soy Lu y Folino.

¿A chupar de farra en farra?
Si serás viejo ladino
importándote un comino
el tono de la guitarra.

Me han llamado E.T., la vieja,
el mono, la orangutana,
la Morena, la Sultana,
y hasta de Van Gogh: la oreja,
la Karina, la putana,
me querían tras las rejas.

Me han tildado de pelota
y de termo Lumilagro,
sin embargo no hay milagro
que enternezca a la patota.

Fui Lu(na) de Avellaneda,
el profeta Ángel González,
la sinrazón de los males
del lorito de Espronceda.

Fui internauta de la letra,
cosmonauta de autopista,
el sastre que hizo los "jetras"
a medida de escapistas.

Todo tipo de animales
sirvieron para mentarme
de Pato Lucas, sin darme
ni gracias profesionales.

Sargent Pepper in the sky,
el monóxido de Dylan,
los destierron se perfilan
en las cuevas de Zupay.

Me asociaron con el oro,
de las minas del Perú.
A la guerra cual Mambrú
me mandaron en el foro.

Ratón, espectro, eternauta,
cerda, guanaca y león
de un zurdo muy gorilón.
Un rojo que da la pauta,

con vocación de escritor,
malhaya fiestas macabras,
de tantos juntapalabras
que dicen morir de amor.

Y yo por mí, seguiría
explicándoles mis cuitas,
pero en las casas de citas
cotizan institutrices,
aprendiz de meretrices,
que abren sus bocas de arpía
que se hacen llamar Lucía,
como alguna Pimpinela,
como Lucía la Piedra,
porno stars, malas actrices.
como las que el chueco encela.

La Sony nos avergüenza,
el Gobierno los apaña,
viles sucias alimañas,
¿será Dios quien los convenza
de acabar con la migraña
del incendio de la soja?

Señores, llegó la hora
de ceder en mezquindades,
repartirnos las bondades
de los tiempos, sin demora.

No habrá solidaridad
que provenga de los narcos
colombianos y los parcos
relatores sin piedad.

Yo no soy pirata coja,
pero sé apuntarle a España:
Go home moros de guadaña,
su lluvia ya no me moja.

El Rey no me hará callar
porque soy republicana,
y no se me da la gana,
pues me encanta alborotar
sin ser la Fata Morgana,
les muerdo la yugular,
les enseño a gobernar
y les saco verdes canas
a pelados del azar.

Su mediocritas apesta,
permítame don Marcelo,
su nombre se lo recelo,
no me sume en otra encuesta
de monarcas de escarpelo,
porque esta es la vieja apuesta,
de los patrones del cielo.

Los ricos son tan vulgares,
hediondos y nauseabundos,
se quieren comer el mundo
y terminan de juglares
adorando a ña Letizia
con favores de estulticia.

Si eso les merece el mote
de genios, poetas y locos,
a mi me parece un poco
que lo tienen de rebote.

Cobran por su caridad;
las drogas marcan su sino,
se pierden en el camino
de su infame falsedad.

El populacho que alientan
ni idea tiene del morbo
de perversos que revientan
su miseria en cada sorbo.

Pobres mentes asesinas,
escándalo de sus ruidos,
contra sus malos fluidos,
cantamos en las cantinas.

Tanta pasión es la ruina
tanto agobio, tanto acoso,
clamamos "oso por oso"
"diente mordiente" en letrinas.

Deleznables que han huido
en Rapto de las Sabinas
jartitos de la heroína
abusando del descuido

de nuestra bella Argentina.

Abr 2008

NUEVA PAYADA DEL RELOADED, EXPLICANDO EL PORQUÉ NO APOYAR AL CONCIERTO DE PUBLICIDAD EN LA AVENIDA DE LOS INSURGENTES ENTREGUISTAS.
Escrito por: lucia-angelica-folino el 22 Abr 2008 - URL Permanente

No me digas que no leo,
que no leo el precedente.
No seré la Presidente,
pero en materias de Orfeo,
no respondo cuando leo
un mensaje indiferente.

Dormid-ano que anochece,
esta noche estoy contigo,
y por si no lo consigo,
te devuelvo una payada,
aunque estoy emocionada
tu delirio te entorpece.

Lalu-cía es mucha mina
no entendió lo del reloaded
y ha visto que el cielo clouded,
está más negro que blanco,
no te alteres que te banco
porque soy la Peperina.

La metiche no la mete
ni de "por casualidad"
¡Qué bonita vecindad!
en el nombre de la Rosa,
aquí cualquier cosa es cosa,
y el Manu-el es un copete.

Si me copia Te Ve Erre
que de mucho muy copiar,
nunquita me a igualar
en mis artes payadoras.
Carajo, llegó la hora
de dejar de hablar alvesrre.

Y creanmé: doña Emilce,
y la Marieta de Krahe,
son la cuerda que se trae
su cortito entendimiento,
pero amigos, no le miento:
Váyanse a coger el "Trilce".

Se lo digo en españolo,
con eñe de Rey Marrano,
se lo digo en combi-ano
con vocación de profeta,
la Shakira de poeta,
F.I.F.A. menos que los trolos.

Con palabras extranjeras,
o palabras inventadas,
no me cuenten las pavadas,
que se viene una estampida,
el cáncer de la avenida,
de las grescas papeleras.

Se presentará en concierto
el malevaje extrañao,
los hombres que han endeudao
al país con sus mentiras,
fíjesen por donde miran,
mis beduinos del desierto.

Permitamé que haga puajjjes
ante tantas mezquindades,
que ensín hablamos de edades,
no tengo los que apariento,
estésemos bien atentos,
que vienen tiempos salvajes.

Las ALAS de los socitos,
Miguel Bosé y compañía,
¿vendrán a cantar "Lucía"
por provocar al Montero?
Antoñito es el fletero,
y todos comen juntitos.

Y si escuchan a los Soda,
les recuerdo compañeros,
que eran pajes de potrero,
y de la amistad nacía,
por relación con la Cía,
negocios que están de moda.

Me irritan sushi y champaña,
no quiero lechón ahumado,
no tolero al descarado,
que me negó las prebendas,
(yo tras quitarme las vendas
no puedo andar en campaña).

SI no me entiende le esplico,
le esplico con gran paciencia,
estamos en la indigencia,
por culpa del boludeo,
ya está viendo que lo leo,
No cerraré más el pico.

Carmencita es una hermana,
sus estrofas tienen seso
para el pueblo pan y queso,
y para ellos la payana.

Medir las palabras sirve
para entonar las canciones,
sus versos tienen montones
de rimas bien coordinadas.

Entra payada y bufones
se desvelan los pingúinos
cuando quieran, argentinos,
les presto un par de "cojones".

Trifulcas y misiaduras,
son aprecios al poeta,
No nos miren más las tetas,
que no se les pone dura.

Malditos y complotados
al carrito de la euforia,
que van perdiendo la gloria
con internautas osados

les pido un paso al costado,
un gesto que dignifique,
no nos llamen memeliques,
por nuestro Acuario Plateado.

--

23-04-

Marce:

¿Y qué me cuenta, mi amigo
de este modo de rimar?
La payada va a acabar
si nadie agarra la viola,
el diablo mete la cola
porque no hablan los testigos.

Tantos versos me acorralan
enhebrando bien las cuentas
alrededor de las ventas
de ladrones de garito:
polenta con pajaritos
es lo único que regalan.

Y no sé si habrá notado,
mis versos tienen sustancia,
por eso dejo constancia
que apuntan contra los clanes
y les destruyen los planes
de robarnos el ganado.

El mochuelo de Minerva,
no pinta ni se aparea
a bailar con la más fea,
en abrazo caluroso;
les gusta hacerse los osos,
a estas ranas de conserva.

La pibita se nos ríe
con astuta ingenuidad,
se esconde tras la heredad,
y el viento se lleva el resto,
no nos dejan ni lo puesto.
No le preste a quien no fíe.

En para en ir terminando,
estas coplas por el tallo,
no me comeré el zapallo,
ni las sobras de las tortas.
Deánme si les importa
la respuesta de ¿Hasta cuándo?

Ahora no me acuerdo de otra
palabra que acabe en ando,
para rimar con el "nando"
que no sea un fiel gerundio,
le pido si no lo enjundio
que me ayude usté con otra.

Combato la escaramuza,
de gallegos y porteños,
no me hacen perder el sueño,
sus faltas de ortografía,
las buenas noches del día,
tampoco son andaluzas.

Al Presidente honorario de Alas, don Gabriel GarCía Marcos/Márquez.

Me parece que el letrauta,
no es payador ni sincero,
sus preguntas de coplero
son para cazar incautas..

¿Por qué empezar nuevamente
una entrada espantadora
que te aleja de la hora
de firmar con buena fuente?

¿No te da vergüenza, hermano
que estos tiempos de cambio
mandes a Base Marambio
estrofas con negra mano?

¿Qué sera tu ensañamiento
del arte de figurar?
¿Es adrede tu vagar
o será un destripamiento?

Esta historia ya está escrita,
con apellido Folino,
no lo achuches al destino
que pide ensalada y fritas.

Andá diciéndole al jefe
que no es desorden mental,
que somos tal para cual
pero yo soy Lucía Efe.

Denunciamos que sus ALAS,
de morbosa incompetencia
que delata inexperiencia,
no atraparán chicas malas.

No a las guerras, no a los ruidos,
no a los narcos, no a don Gabo,
no a la parodia del nabo,
no a los nombres sustituidos.

----

No es quiera ser vulgar
ante el payador indiano,
garrátela con la mano
y después andá a cagar.

(Esta estrofa se la dedico al diputado Bonasso y al Ministro de Justicia, cuyo cargo se encuentra desierto en nuestro país)

----

Te responderé sin versos,
pero cantando bajito,
porque no entendiste un pito
la función de este universo.

Lo que digo claramente,
-me olvidé dedicatoria-
que en el blog de mi oratoria
figura constantemente.

Te remito, entendimiento
a que ilustres con tu ciencia,
la réplica a pestilencias
de los aforos del cuento.

Digo que si tuvieras
más comentarios que algunos,
que nos llaman importunos
y nos tratan como a fieras

les dolería la panza,
dejarían de burlarse
tratando de encaminarse
sin miedo ante nuestra lanza.

Hoy en ministerial fuero
acusaron gravemente
a los bloguers de insurgentes
llamándome al desafuero.

Pájaros de Kun Agüero,
que revenden carne humana,
con sus cremas catalanas,
se merecen otro cero.

Si las coplas cuelan juntas,
verás que te subirán
al podio de tra la lán.
¿Contestada tu pregunta?

Al Presidente honorario de Alas
Garcia Marquista,
le propongo una entrevista
sin que reparta las balas
con nosotros los artistas,
sin que se escape hacia Dallas.

Por mucho que no lo engaño
con mi astuta probidad,
él nos niega la verdad,
con Fundación del apaño
y ese viejito es un maño
que nos vende por maldad.

No me meto con cuestiones
que no afecten la inocencia,
respetemos a la audiencia,
no toleremos ladrones.

Hoy me acuerdo de Caputo,
que embistió contra lo nuestro,
las límites fueron vuestros,
de los ajenos y putos.

Ahora en su cargo de OEA
ataca a Evo rencoroso,
falso ladrón mentiroso
de supermercado IKEA
que regalan los recursos,
con tantos bellos discursos
que nos quitan lo que sea.

Ay, mísera de mí, ay infelice...
nadie mentiende lo quiablo.
Soy la autora del Retablo
de duelos, con cicatrices...

Lo que digo es bien concreto
si está entre más comentados
vuestro blog será tildado
como de ley por decreto.

Por caso créame, hombre,
no le falta autoridad,
para firmar con su edad,
su documento y su nombre

el paso a la fama da
la prensa que otros ocupan
en malgastar lo que chupan
y comprarse una ciudá
el motivo de enseñanza,
porque el pueblo necesita
además de las risitas
una poca de alabanza.

Me parece Sancho Panza
que la condición ignota
no me proclama devota
de los dementes a ultranza.

Doña Quijote y Molino
se persigna ante el diablo,
ya le dije que este establo
tiene perfume de orquesta,
negra mente que aun apuesta
a gozar los beneficios
del satánico artificio,
avarientos de Folino,
que por ser solo una musa,
se queja de las excusas
si goza con mis suplicios.

28-04-08

A Gelman:

Don Gelman ganó el Cervantes,
se lo tiene merecido,
mostró al público el latido,
de sus poemas de antes.

Si María la Sirvienta
tuviera cincuenta y un años,
arderían los rebaños
de la sociedá opulenta.

Sin embargo, me doy cuenta
que el mundo es jardín de infantes,
sus cómplices atorrantes
son los que el mercado alienta.

Son amigos de las curias,
de rabinos, de videntes,
son entre todos parientes,
y dueños de las injurias.

Si les conviene al Asturias,
al Planeta, al Nobel pista,
al rebelde negra lista,
y el resto a pasar penurias.

A don Ata:
El payador perseguido
de Atahualpa es una muestra,
que nuestro triste alarido,
no necesita maestra.

Bien saben que nunca olvido
al que abrasó con la viola,
con su guitarra española,
con un bombo y con sentido
el deslenguado quejido
del trovador oprimido.

Héctor Roberto Chavero,
"no está muerto, sí dormido"
siga cantando, querido,
su tierra en Campo ´e la Cruz,
no hagamos la ´el avestruz,
no demos a extranjerías,
nuestras voces que a porfía,
mandarán a los loqueros.

"y aunque me quiten la vida/
o engrillen mi libertad/
y aunque chamusquen quizá/
mi guitarra en los fogones/
han de vivir mis canciones
en l'alma de los demás".

Niño Juancito

El niño Juancito retiene un correo
de un familiar del Rey y sonará muy feo
guardar para uno buena información.
¿No sabe que estamos en un callejón
sin salida? Él presume de entreverlo
en su casa, a solas. Quisiera creerlo;
por mi desventura: mentiras piadosas
¡Qué vamos a hacerle, así están las cosas!
Bendito maldito, maldito bendito
no puede usted darme algún consejito:
no digo que gaste -sé que es amarrete-
como a un diablo nadie, le quita el billete
pero, hágame al menos, alguna rebaja
que mejor no rimo con lo que me encaja
como anillo al dedo, como guante a mano
con fiel estilete de imperio troyano.
Que diga la gente que lo quiere sano
al hombre de versos, en boca y en cuello
que no hay pares/nones, y a pelear por ello.
Les dejo la posta a dos estorninos
que mofan las rimas del tito Sabino,
y si tienen dudas de si soy su novia,
dirémosle: no haga pregunta tan obvia,
que el Juancar se estresa y por ahí suspende.
Todo su reinado, ay, de mí depende…
Lo acompaño adentro, que tocan el timbre
siga reposando en sillita de mimbre
que le espera un día, ¡zar, que tarde se hizo
y yo todavía no preparé el guiso!...
Bueno, compañero de raya y sombrero
lo dejo a gustito, cuídese un poquito.
A las compraditas que muestran escotes
les digo: mis niñas, el viejo chambote
es de una argentina a la que llaman prima,
por asociaciones que hacen monigotes
el año del chivo en que subo a la cima.

Presto no hace falta que el cuento se sepa
porque, yo my darlings soy ¡VIVA LA PEPA!